tag:blogger.com,1999:blog-5122342897778734512024-03-13T19:44:15.293+00:00ATRIBUTOS - CONTOSJosé Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-28752633391155353912014-08-03T11:38:00.001+01:002014-08-03T11:38:14.308+01:00O SENHOR ARTUR<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><b><u>O SENHOR ARTUR</u></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Artur,
divorciado mas a viver maritalmente com Joana, sem filhos desta união,
atravessava o Jardim do Passeio Alegre, na Foz do Douro, com passo apressado. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Era
a sua maneira de andar, sempre o fora, um andar quase marcial. Pensava que dessa
maneira se manteria durante mais tempo, dono de uma capacidade física
invejável, facto de que já recebera a condigna desilusão. Uma maleita nas
costas e nas articulações fizeram dele um homem mais triste, e até, quase
acabrunhado.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mas
não desistia, da sua maneira de andar, de pegar em pesos sempre que os que dele
gostavam não estavam atentos, e de se esquecer de ter as maleitas em atenção, e
por via disso, de se cuidar.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Olhos
no chão, como era seu costume, lá acabara de passar pela fonte, vindo dos lados
do Chalé Suisso, e seguia em direcção aos mictórios públicos, mesmo ao lado do
Mini Golfe.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-
Olá senhor Antunes, boa tarde.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Foi
como se não tivessem falado para ele. Não ligou nenhuma.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-
Senhor Antunes, ó senhor Antunes, boa tarde. Está bonzinho?</span></div>
<a name='more'></a><br />
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Teve
de parar, já que a dona da voz e do chamamento estava especada à sua frente.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-
Boa tarde menina … disse, com um ar vago.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-
Sou a Cristina, a amiga da Joaninha. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-
Pois claro que é disse, sorrindo.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">E
sem o deixar dizer mais fosse o que fosse, Cristina continuou:</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">- Já
não o via há algum tempo, o senhor está com bom aspecto, sempre jovem. Tenho
falado com a Joana, e ela tem-me dito que o senhor está muito bem, com menos
dores, e que os netinhos, são três não é (?), estão lindos. Pena foi a
jaquitita ter partido, mas a vida é assim e os animais vivem sempre menos que
nós, não é (?). E a sua irmã, como vai(?), soube que já tem a família toda com
ela e agora até tem um cãozito que vos dá água pela barba. E o gatinho (?),
continua lindo (?), é tão bonito, nunca vi um gato assim, tão lindo.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Artur
estava sem fala. A mulher não se calava e ele ainda não tinha tido oportunidade
de lhe dizer que não se chamava Antunes. Só isso o incomodava. O resto estava
bem, a Joana, a jaquitita e o gato e tudo o resto. Até lhe parecia que a
conhecia. Melhor, tinha a certeza de que a conhecia, embora se não lembrasse do
nome. Ela tinha dito que se chamava Cristina, mas ele não tinha a certeza de
que fosse esse o nome de que se não lembrava. E ele não se chamava Antunes,
Antunes é que não. Lopes, Lopes é que era o nome dele.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-
….. e então, nessa altura a Joaninha foi-se a ele e, o senhor Antunes havia de
ter visto, com o cão a rosnar e a arreganhar os dentes, deu-lhe umas bofetadas
que o puseram a ganir e a afastar-se do vosso gatinho. A Joana é de fibra, o
senhor Antunes bem o sabe.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">E lá
estava ela com o Antunes para cima e para baixo, falava o já exaltado
pensamento de Artur, e não se calava nem lhe dava tempo para a interromper e
lhe dizer que estava tudo bem, mas o nome dele era Lopes, LOPES, ouviu?, dizia
o pensamento, já aos berros.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-
Bem já se vai fazendo tarde. Gostei de o ver senhor Antunes, dê saudades minhas
à Joaninha, e diga-lhe que um dia destes eu lhe telefono para combinar um
cafezinho ou um almoço. Dê cá dois beijinhos … Até qualquer dia.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-
Até qualquer dia menina … boa tarde.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Artur
não foi capaz de dizer mais nada. Estava tonto de a tentar ouvir e de lhe
tentar dizer que o nome dele era Lopes, não era Antunes.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Recomeçou
a caminhada. Cristina já lá ia, longe, a atravessar a rua, junto ao Twins.
Dirigiu-se ao mictório, já que uma muito grande vontade de urinar lhe tinha
aparecido, assim, do nada.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">O
raio do nome não lhe saía da cabeça, Antunes, como se atrevia ela a chamar-lhe
isso, ele chamava-se Lopes, não parava de repetir entre dentes, Lopes, Lopes. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">- Antunes
… que raio de nome …, pensou já em voz alta.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">De
supetão a memória acordou, lembrou-se que Antunes era o nome de família de
Joana.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Joana,
com quem, semanas atrás, tinha casado, depois de mais de vinte anos de vida em
comum … e …, lembrou-se …, na Conservatória, a Conservadora, que tinha exigido
que uma das portas estivesse aberta, tinha perguntado se algum deles ia adoptar
o nome do outro … e …oh diabo… ele disse que sim, que ia!</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Artur
Lopes, agora Artur Lopes Antunes, por força, e obra, e graça, das modernices da
Lei, de pé, virado de frente para o mictório vertical, aliviava-se, sem dar
conta de que uma enorme mancha se ia espalhando pelas calças.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
(Lido pela primeira vez, em público, na sessão de O PROGRESSO DA FOZ , na 1ª Feira do Livro da Foz do Douro, no passado dia 27/07/2014)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-44894634151388356972013-03-29T13:27:00.002+00:002013-03-29T13:27:34.009+00:00DE COSTAS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="color: white;">.</span><br />
DE COSTAS<br />
<span style="color: white;">.</span><br />
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">De
costas. Estava sentado ao balcão da pastelaria de costas para toda a gente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Quando
entrara ouvira o esmorecer das conversas até ao quase absoluto silêncio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sentia
os olhares dos presentes cravados nas suas costas, como se ele não pertencesse
àquele lugar. As pessoas clientes sentiam-se incomodadas com a presença dele. As
pessoas empregados da pastelaria "apreciavam" o espectáculo e esperavam
pelo desfecho. Também ele se estava a sentir incomodado. O coração batia forte
e devagar, latejando nas têmporas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">De
repente, um toque no ombro esquerdo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Olá,
viva, como está? Então lá foi, não é? É a vida! Tem de ter paciência... e força!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">E
ele a olhar fingindo não saber quem era que se lhe dirigia</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Bem,
gostei de o ver. Até qualquer dia. Dê cá um abraço... e um beijo, já agora</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">E
ao seu ouvido, baixinho</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Era
muito amiga dela, sabe? Muito amiga. Desculpe-me não ter ido, mas só soube
depois. Ninguém me disse.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ninguém
lhe disse! Claro que ninguém lhe disse, nem a ela nem às outras, fora ordem dele,
que não queria que por lá aparecessem. As amigas não eram aquilo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">E
ele lá ficou mudo e inerte a receber o amplexo, e o beijo húmido, e o cheiro
muito leve a naftalina. De braços caídos, indiferente, mantendo o olhar
distante e inquiridor. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Dê
um beijo a todos lá em casa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">E
lá se foi, de cabeça baixa, fungando como se estivesse comovida, andar bamboleante
e um pouco trémulo, que a idade não perdoa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Não
lhe apetecia nada falar com aquela gente, não, com gente daquela não queria mesmo,
incomodavam-no. Desde a doença, anos atrás, que se tinham esquecido por
completo da amiga de folias de muitos anos. Para quê lembrarem-se agora? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Outros
toques nos ombros, novas palavras ocas, sem sentido, novo olhar vazio, da parte
dele. Propositado, provocatório. Mais uns quantos abraços, e sempre o mesmo
silêncio da sua boca. Durante todo este teatro, não disse uma só palavra. Até
que se cansou. Levantou-se, olhou à volta enfrentando os presentes, olhando-os
nos olhos, e dirigiu-se para a porta, primeiro com o cenho ferrado, depois,
consoante se aproximava da saída, com um ar cada vez mais aliviado. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">De
novo aqueles olhares cravados nas suas costas. Sentia-os perfeitamente, mas já
não o incomodavam. Tinha cumprido o seu propósito.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Após
ter cruzado a porta, o ruído das conversas fúteis e vazias eivadas de
bilhardices terá regressado como se espera. A vida na pastelaria, continuava.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="color: white;">. </span></span></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-73488045238598128442013-02-08T10:23:00.000+00:002013-02-08T10:23:20.500+00:00RÁDIO LUSITÂNIA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: white;">.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">SÁBADO 9 DE FEVEREIRO</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #f3f3f3;">.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">VOU ESTAR À CONVERSA NA "<b>RÁDIO LUSITÂNIA</b> <b>CB</b>" , NO PROGRAMA "<b>MÁQUINA DO TEMPO</b>" COM CARMEN DOLORES, DEPOIS DAS 22H30</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">PODE OUVIR-ME AQUI: </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span class="userContent"><a href="http://www.radio.lusitaniacb.net/leitor2a.htm" rel="nofollow nofollow" target="_blank">http://www.radio.lusitaniacb.net/leitor2a.htm</a></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span class="userContent">OBRIGADO</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span class="userContent"><span style="color: white;">. </span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-1079955057693047332012-12-23T17:45:00.000+00:002012-12-23T18:29:44.163+00:00O PAI NATAL E O MENINO JESUS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="color: white;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><img alt="" class="mceWPmore mceItemNoResize" data-mce-src="http://aventadores.wordpress.com/wp-includes/js/tinymce/plugins/wordpress/img/trans.gif" src="http://aventadores.wordpress.com/wp-includes/js/tinymce/plugins/wordpress/img/trans.gif" title="Mais..." />.</span></span><br />
<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">COMO SE FORA UM CONTO</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihZIeS8QjqdTMmicBpgDaGTxPtJ9vGnqgnUtldGGMMXTRxBQc2CoHk-NljUOo1iuAqN71RExDI3XVpeYR5CPMuexSZc43jGsDSyVbJTWXNcoH1pCXeo_oYQXm7TqrUYlnWIVgiAvjCHFE/s1600/menino+jesus.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihZIeS8QjqdTMmicBpgDaGTxPtJ9vGnqgnUtldGGMMXTRxBQc2CoHk-NljUOo1iuAqN71RExDI3XVpeYR5CPMuexSZc43jGsDSyVbJTWXNcoH1pCXeo_oYQXm7TqrUYlnWIVgiAvjCHFE/s1600/menino+jesus.jpg" /></a><span style="font-size: large;"><span style="color: white;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">. </span></b></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><br />
<span style="color: white;"></span>Tenho de começar por dizer que não gosto do Pai Natal.<br />
Desde que entrou na minha vida, já lá vão mais de vinte anos, que aos poucos a
minha aversão ao personagem, foi crescendo.<br />
Também não será para admirar. O Pai Natal chegou e destronou o meu Menino
Jesus. Arrumou-o para um canto de uma gaveta, dentro de uma caixa velha, e não
se ouviu mais falar dele.<br />
Com a chegada do Pai Natal, começaram as desavenças natalícias lá por casa. E,
pelo que ouço dizer, em muito mais casas por esse mundo fora.<br />
O Pai Natal que na altura começou a andar lá por casa era um Pai Natal rico. O
meu Menino Jesus, era um Menino Jesus pobre. Só por aí comecei eu a não gostar
do velho de barbas e vestido de vermelho. Começou a luta dos ricos contra os
pobres, e o rico ganhou. Não é que tenha ganho grande coisa, mas ganhou. Ganhou
pelo menos o lugar que o Menino Jesus sempre tinha tido em minha casa. E com
essa vitória começaram a desaparecer os valores que até então nos tinham
norteado.<br />
No tempo do meu Menino Jesus, e porque ele, coitadinho era pobre,</span></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"> minha irmã,
meus primos e primas e eu, recebíamos, na madrugada da noite de Natal para o
dia, uma prenda, às vezes, muito raramente, duas (nos raros anos em que o
menino estava mais abonado), e uma moedinha de prata. Os nossos pais, nada
recebiam, embora, quando o ano corria bem, encontrassem no sapatinho deles, que
como os nossos estavam em cima do fogão de lenha da cozinha da casa de meu avô
paterno, um embrulhinho. E depois, era uma festa com cada um a mostrar aos
outros a prenda com que o Menino Jesus os tinha mimoseado.<br />
- Deixa ver … que porreiro pá! Já viste o que eu tive?<br />
E nisto se passava o dia, com brincadeiras e muita algazarra, e com os adultos
a viverem connosco toda essa alegria. O dia era de todos. Festejava-se a união
da família.<br />
Depois veio o Pai Natal e as prendas começaram a chover. Toda a gente, desde os
miúdos aos graúdos, recebia uma catrefada de coisas. A maior parte delas não
serviam para nada, mas todos tinham muitas coisas. E no fim, cada um de nós se
entretinha com uma só, abandonando as outras, que, sem préstimo ficavam caídas
no meio dos destroços da batalha momentos antes havida. Folhas e folhas de
papel de embrulho, rasgadas e atiradas por tudo quanto era lado. A tristeza do
fim de festa, o desapontamento por falta de algo com que se tinha sonhado, o
desalento espelhado num ou noutro rosto. A abundância desmedida não trazia com
ela a felicidade.<br />
O Natal que já tinha, um dia, sido de todos e para todos, passou cada vez mais
a ser unicamente das e para as crianças. Na ânsia de lhes fazer bem, o Pai
Natal de cada casa, inundava de coisas supérfluas os pobres catraios e sem
resultados positivos. Passou a viver-se esta época de consumismo desenfreado
para dar, seja o que for, em vez de viver alegremente a quadra e agradecer o
que se tem. Desapareceu a festa da família. As pessoas continuam a juntar-se
porque sim, porque tem de ser, porque sempre assim foi.<br />
E as zangas começaram a aparecer. Porque este deu ao outro uma coisa que valia
muito mais e a mim uma que valia muito menos. Porque aquele se esqueceu de dar.
Porque, porque, e porque.<br />
- Para o próximo ano não ponho cá os pés. Estou farto/a.<br />
O consumismo e o desagrado inundaram as casas de cada um. Tinha nascido a
obrigatoriedade de dar. Passou a gastar-se uma pequena fortuna em cada Natal, e
quem não podia fazê-lo ficava mal visto. O sentimento de família começou a
perder-se.<br />
Cada vez são mais as pessoas que só querem mesmo é que esta época, em especial
o mês de Dezembro, passe depressa.<br />
- Arre, que nunca mais é Janeiro!<br />
Só as crianças continuam, um pouco na sua inocência a desejar o que nunca
tiveram, mas pensam que têm. Um Natal em família, com amor e amizade, onde
todos perdoam a todos, onde os valores materiais são deixados de lado. No fundo
e sem saberem, a desejar o que nunca conheceram. Um Natal onde fosse um Menino
Jesus pobrezinho a trazer-lhes as prendinhas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="color: white;">. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-344310130371176202012-12-07T21:33:00.001+00:002012-12-07T21:34:46.199+00:00FUTEBOL, A VIDA DO DIA A DIA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<div class="MsoNormal">
<span style="color: white;"><span style="font-size: large;">.</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><b>COMO SE FORA UM CONTO</b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwf1J6QHrGLhyphenhyphenJaat0lEnBj8zto5SiSuXMxc4JLUBvJCIxooow4X_WAGloxx4xfBP9HPXDKVYLOLIb4e5Z1uxh_38Tmk6rgaF5l18Ze2fs1419RNt_suuraVWpijeyk8QVUuCU3epQPH0/s1600/futebol.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwf1J6QHrGLhyphenhyphenJaat0lEnBj8zto5SiSuXMxc4JLUBvJCIxooow4X_WAGloxx4xfBP9HPXDKVYLOLIb4e5Z1uxh_38Tmk6rgaF5l18Ze2fs1419RNt_suuraVWpijeyk8QVUuCU3epQPH0/s320/futebol.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span style="font-size: large;">.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Acho
o futebol um desporto engraçado. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Não que alguma vez o tenha jogado, pois que
para tal prática era uma perfeita nulidade, mas gostava de ver. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Na altura, já
lá vão muitos anos<span style="font-size: large;"> e</span> era eu sócio do F C Paços de Ferreira com o nº 2022, nunca
me esqueci do número, ia com o criado (empregado para todo o serviço e homem de toda a confiança) d<span style="font-size: large;">o</span> meu
avô paterno, ou com um tio ou ainda com um primo do lado materno, ver a bola,
no campo do Paços e uma ou outra vez no campo do Freamunde. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">O que mais me
interessava era o espectáculo à volta das linhas brancas. O que os vinte e dois
homens de cuecas, onze de cada lado com camisolas diferentes conforme os lados,
e os três senhores de preto (na altura estavam sempre de preto) faziam,
correndo atrás de uma bola, não era muito do meu interesse. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mas o que os
acompanhantes, os adeptos, os simpatizantes de cada uma das equipas em
confronto estavam a fazer ou dizer, tinha toda a minha atenção. Eram umas
centenas de almas a gritar a plenos pulmões, insultos, desabafos, incentivos e o
mais que fosse, para dentro do campo. Às vezes também para fora do campo, para
os outros, para os da outra equipa, para os "inimigos". </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Os jogos mais
interessantes eram os que punham frente a frente o Paços (de que eu era adepto
e sócio por causa da minha família paterna) e o Freamunde (de que eu era
adepto, embora não sócio, por causa da minha família materna). </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Em todos os
jogos a que assisti, havia num dado momento pancadaria. Os de Paços e os de
Freamunde, vilas<span style="font-size: large;"> (à altura destes acontecimentos)</span> que distavam entre si cerca de três quilómetros, eram inimigos
figadais. Essa inimizade alastrava-se para fora do campo de futebol chegando ao
cúmulo de um jovem de uma das vilas não poder casar com uma jovem da outra.</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">No
caso d<span style="font-size: large;">os</span> meus pais, o meu pai era de Paços e a minha mãe de <span style="font-size: large;">F</span>reamunde, isso não aconteceu, a proibição, tão só porque a minha mãe, apesar
de ter toda a família a viver em Freamunde, tinha nascido no Porto. Sorte a
deles, que assim puderam ser felizes. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mas
voltando ao jogo, na verdade os encontros entre as duas equipas, eram sempre
acompanhados de encontros físicos entre os adeptos e muitas vezes também entre
os jogadores.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Naquele
tempo, não havia claques <span style="font-size: large;">organizadas</span>, os adeptos não estavam separados, não havia bancadas,
à volta do campo só havia uns quantos metros de terra batida, de um dos lados
com alguma inclinação. Por todo o lado havia gente. Alguns, empoleirados nos
postes ou no muro que circundava o campo, ou em cima das cabines dos jogadores
ou dos árbitros ou ainda em cima de uma cabine existente num dos lados e perto
da porta de entrada e que eu supunha ser de electricidade.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Quando
a pancadaria começava, fosse qual fosse o motivo, uma falta mal assinalada, uma
rasteira de um jogador a outro, ou simplesmente porque sim, ninguém sabia quem
era quem. Pelo menos eu não sabia. De imediato, a pessoa que me acompanhava,
fosse o sr Aurélio, ou o meu tio ou um qualquer primo, empurravam-me para um
canto, de maneira a que eu estivesse protegido das arremetidas dos populares. </span><br />
<span style="font-size: large;">Numa das vezes, em que essa acção foi menos lesta, ouvi de repente uma voz a
meu lado, "Paços ou Freamunde?". Bloqueei sem saber que responder.
Fosse qual fosse a resposta, poderia ter como prémio um murro. Salvou-me o meu
tio, que me arrastou de imediato para o lado. Por todo o lado estava espalhada
uma batalha campal. Já não me lembro de como saímos do campo, mas sei que essa
terá sido uma das últimas vezes em que fui ver um Paços-Freamunde, já que a
minha avó teve conhecimento do caso e proibiu terminantemente fosse quem fosse
de me levar, ordem que foi ainda algumas vezes desrespeitada.<br />
Desde essa época para cá, as coisas não mudaram muito no mundo do futebol. A
rivalidade continua, os adeptos da outra equipa são inimigos, os árbitros
erram e são insultados, os jogadores são incentivados, e de vez em quando, em
quase todos os jogos de equipas rivais, há assistentes que medem forças uns com
os outros. Hoje como antes, acarinham-se os que cometeram os erros que nos são
favoráveis e invectiva-se quem praticou os que nos prejudicaram. Hoje, como
antes, as ameaças aos árbitros e aos dirigentes, incluem as de morte.<br />
Uma coisa mudou, para mim a mais importante. </span><br />
<span style="font-size: large;">Os jogadores já não são da equipa
A ou B. Já não são adeptos da equipa em que jogam. Já não vestem a camisola do
clube com amor e entrega total. Os jogadores são uns meros empregados,
contratados a peso de ouro, que ora estão nesta equipa, ora estão no seu rival
mais directo, desde que o vencimento mensal ou de prémios seja aliciante. O
dinheiro tomou conta do futebol, como aliás tomou conta de toda a nossa
existência. Os jogadores são tratados como mercadoria. O que interessa são os
milhões. O futebol profissional, aquele de que toda a gente fala, aquele sobre
o qual toda a gente lê, aquele que move multidões, já não é um desporto, é uma
profissão. Os jogadores, os treinadores e outros agentes do futebol, ganham
quantidades de dinheiro estupidamente altas, absurdamente elevadas, que são uma
afronta à fome, ao desemprego, às dificuldades que o comum dos mortais vive
diariamente. São uma afronta a todos nós, e mesmo assim, esta indústria, move
multidões, que paga bilhetes a preços exorbitantes, quotas elevadas, lê
avidamente os jornais que diariamente falam de futebol, ouvem atentamente todos
os programas de rádio e de televisão sobre futebol, como se nada mais no nosso
quotidiano interessasse. Quantos, para pagar o bilhete que para além das quotas
mensais têm de comprar para assistir aos jogos, não deixam mulher e filhos em
casa, sem apoio económico. <br />
Hoje, como antes, o futebol aliena as mentes, desde as dos mais sábios às dos
mais tacanhos, desde as dos mais educados, às dos mais burgessos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Hoje,
como antes, convém aos governantes, de uma ponta a outra do espectro político,
que o futebol, a par de outras alienações religiosas ou políticas, seja parte
integrante das nossas vidas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Não
convém muito, que a população pense pela sua cabeça. Interessa levá-la a pensar
o que o objecto da sua alienação lhe diz para pensar. Se as pessoas pensarem
sozinhas, pode surgir daí uma qualquer ideia disparatada, como por exemplo,
entenderem que estão a ser mal governadas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Hoje
já só vejo futebol, pela televisão, e desde que o meu clube jogue. Como
qualquer adepto, o meu clube é o maior.</span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="color: white;">. </span></span></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-80161008970892083872012-12-05T16:03:00.002+00:002012-12-07T21:35:10.192+00:00AS FRASES DA M...!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-size: large;"><span style="color: white;">.</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>COMO SE FORA UM CONTO</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="color: white;">.</span></span><br />
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">AS FRASES DA M….!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgKtQNwZWvzwM9y9gSYxv1rVD_JqfOp4KseWK1nmgoKuc2Di404hcpgngfWPOkCoaa-FoxK5adYEFP9MtRcvLoe_QlN2F6NnBsOJSFBNTcqT6arLKKACz7GF3Ja-NKP7LJhnOmpKA2WnA/s1600/RETRETES.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgKtQNwZWvzwM9y9gSYxv1rVD_JqfOp4KseWK1nmgoKuc2Di404hcpgngfWPOkCoaa-FoxK5adYEFP9MtRcvLoe_QlN2F6NnBsOJSFBNTcqT6arLKKACz7GF3Ja-NKP7LJhnOmpKA2WnA/s320/RETRETES.jpg" width="320" /></a></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Vá-se
lá saber porquê, dei por mim a visitar na Net o “The Art Museum Toilet Museum
of Art”. Por lá se encontram as fotografias das mais variadas casas de banho
dos museus mundiais. Desde a mais banal à mais moderna e à mais sofisticada,
por lá as vamos apreciando. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Enquanto
as via, lembrei-me das maravilhosas (pelo uso que permitiam e pelos ensinamentos
que nos davam) retretes públicas que existiam, e algumas ainda existem, cá pela
cidade, e que em tempos idos eram muito frequentadas pelos meus
concidadãos. Havia sentinas, em
catacumbas no meio da Avenida dos Aliados e no túnel para peões frente à Igreja
dos Congregados, havia-as na praia do Molhe e na praia de Gondarém bem viradas
para o mar, no meio do Jardim do Passeio Alegre e noutros lugares, todas elas
com empregados que procediam à limpeza (sempre imaculadamente limpas) e
cobravam entrada (na altura era de cinquenta centavos), um homem para a secção
dos homens e uma mulher para a secção das mulheres, onde eles liam o jornal e
ouviam um velho rádio a pilhas e elas faziam <i>crochet</i> ou malha, e também mictórios espalhados por muitas ruas do
Porto. A juntar a estas, havia também algumas casas de banho públicas, onde se
podia tomar um banho completo, havendo ainda uma que funciona em frente à Praça
24 de Agosto. Também as escolas, as universidades, os estádios de futebol, os
cafés e restaurantes, os museus e em geral todos os edifícios públicos, tinham
para uso dos seus frequentadores vários urinóis e casas de banho.</span><br />
<a name='more'></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nessas
retretes, com um design extremamente válido do mais banal que podia haver, com
azulejos, portas, e sanitas e urinóis de tamanhos e alturas diferentes, e
demais materiais, todos brancos, havia nas que eram mais evoluídas ou
pertencentes a espaços mais nobres, máquinas para venda de escovas e pastas de
dentes (máquinas essas já desaparecidas para dar lugar a máquinas para venda de
preservativos), e havia e ainda hoje há, inscrições de todo o género e feitio,
sobre as mais variadas coisas. No entanto, enquanto hoje o que se pode ler nas
sentinas, em especial na parte designada para os homens, quase se limita a
nomes de mulheres e seus números de telefone, por vezes com uma ou outra
descrição de serviços que prestam e com observações asquerosas baixas e
repugnantes, anos atrás, encontravam-se comentários e declarações sobre a
intolerância, sobre o racismo, sobre sexo, e até sobre política e religião.
Encontravam-se com frequência, frases profundas, pensamentos, queixas, juras de
amor eterno, poesia, mensagens com destinatário, informações económicas e
financeiras, datas a testemunhar a presença de um qualquer frequentador, tudo o
que debaixo de anonimato espelhava o quotidiano citadino. Muitos adolescentes
daquela altura, aprenderam os <i><u>factos
da vida</u></i> pela leitura das frases escritas nas portas e nas paredes das
sentinas públicas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Hoje,
perdeu-se o prazer de visitar as casas de banho públicas, onde, no meio de uma
qualquer dificuldade momentânea, sempre um sorriso nos aflorava os lábios por
via da leitura dos comentários e sugestões que alguém bem intencionado lá
deixara.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: white;">. </span></span></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-59093745761034667412012-08-04T14:33:00.000+01:002012-12-07T21:35:31.886+00:00SENTE-SE AQUI NO MEU COLO, MAMÃ<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="color: white;">
.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="line-height: 115%;">COMO SE FORA UM CONTO</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="line-height: 115%;"><span style="color: white;">. </span></span></b><span style="line-height: 115%;"><span style="color: white;"></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjelvfxKjIBQNcdmtxY8S84NOiOmvLXNSujYNyjH-_GkfNDhN2Lremo1tPoo9ig2G6fMvwx_Jdff-JytDDM1qhG4Lw5J1GdtqyPRKDehvkO0df2K5QRRiEhZOShMTEVJa1f0xjLts8uMAM/s1600/velhinha.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjelvfxKjIBQNcdmtxY8S84NOiOmvLXNSujYNyjH-_GkfNDhN2Lremo1tPoo9ig2G6fMvwx_Jdff-JytDDM1qhG4Lw5J1GdtqyPRKDehvkO0df2K5QRRiEhZOShMTEVJa1f0xjLts8uMAM/s320/velhinha.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">"sente-se aqui no
meu colo, mamã, hoje faço anos"</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">Suavemente assim o fez.
Quase não a senti. A minha mamã está tão levezinha, tão sem ser, tão quase
nada. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">Encosto a minha mão, espalmada, na sua cara, sobre a face e a orelha esquerda</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">"que bom! - disse"</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">Que bom, pensei
enquanto a cabeça da minha mamã se inclinava para o lado da minha mão e ma
prendia de encontro ao seu ombro. Já há muito tempo que me não fazia isso</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">"que bom" - disse
eu"</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">E beijei-a na testa, e
encostei a minha testa à dela, e fiz movimentos de carinho com os dedos da
minha mão direita. A minha mamã fez mais força com a cabeça, prendendo ainda
mais a minha mão de encontro a ela, e sorriu.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">Há muito tempo que a
não via sorrir, ou falar, ou sequer reagir a um qualquer estímulo que eu lhe
desse. A doença tinha-a comido e da minha mamã pouco restava. Qualquer dia nada
sobraria mesmo, só a lembrança e a saudade.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">"sente-se aqui no
meu colo, mamã"</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">E a minha mamã
sentou-se, quase sem que eu a sentisse de tão levezinha que estava. E ali
ficamos os dois, um bom bocado, a apreciar o calor que transmitíamos um ao
outro.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">E eu sorrindo</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">"até amanhã,
mamã"</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">e ela também com um
leve sorriso nos lábios</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">"até amanhã, meu
filho"</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;"><span style="color: white;">. </span></span><b><span style="line-height: 115%;"><br /></span></b></span></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-65796804309516379192012-04-12T18:21:00.000+01:002012-04-12T18:21:47.558+01:00O VIÚVO PROVISÓRIO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="color: white; text-align: justify;"><b><span style="font-size: large;">.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: large;">COMO SE FORA UM CONTO</span></b></div><div style="color: white; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">.</span></div><div style="text-align: justify;"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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O amor que nutriam um pelo outro era ainda maior.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Reduzido a uma provisória e passageira condição de viúvo, com a cama desfeita de um só lado, com um vazio secreto de que só se dava conta a espaços na noite e na hora do acordar, João vivia os dias triste a cansado, mas só pela condição de ser assim, triste. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">As insónias vivia-as sozinho, tal como ela que, no andar de cima nem cama tinha, antes um catre estreito e curto, onde dormia, ou tentava dormir. Ela que era grande, comprida, muito mais do que ele.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"que queres que te faça, ressonas!"</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ele bem que sabia disso, mas não controlava o barulho que desde há alguns anos fazia. Era um barulho com vida própria, senhor do seu nariz e totalmente independente da sua vontade.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"quando deixares de ressonar eu volto a dormir contigo"</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">O quanto lhe custava aquela viuvez nocturna mas bem compreendida e aceite, e a decisão dela de não estar a seu lado.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"amanhã tenho de trabalhar, não posso perder noites"</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">E lá iam, cada um para seu lado, ou melhor, cada um para o seu andar, que ela tinha uma espécie de apartamento no andar de cima transformado de uma sala que tinha uma vista de encher o olho, e que por causa do calor e da luz estava na maior parte das vezes na penumbra.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"eu queria ficar a teu lado, mas ressonas. queres que eu não durma?"</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Maldito ressonar que desde há anos lhe atormentava a existência. Mais a dela, claro, que do ressonar ele se não dava conta, só das implicações. Já tinha tentado quase tudo, menos parar de respirar. Tinha ido a médicos, fizera testes e exames, mas de bons resultados, nada.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"vamos trocar meu amor, dormes tu na cama e eu lá em cima"</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Que não, que ele é que precisava da cama. Ela bem que podia ficar lá por cima. Já se tinha habituado e quase que já gostava que assim fosse. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"mas..."</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">O amor que cada um sentia fazia-os proceder assim. Um e outro, provisoriamente viúvos, pontualmente divorciados, separados durante horas em conjunto e comunhão de ideias e de vivências, cheios de amor um pelo outro.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span></span>João sofria aquela viuvez em silêncio, sem nada lhe dizer. Ela nem se apercebia que o sofrimento dele poderia ser porventura maior do que ela supunha. Que falta lhe fazia o poder velar-lhe o sono, o poder cuidar dela durante a noite, medir-lhe a respiração, poder olhá-la no seu dormir calmo, poder sentir-lhe o corpo descontraído, poder tocar-lhe ...</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ele não queria ser viúvo nem por um minuto, e era-o todas as noites, durante a noite e as manhãs dos fim-de-semana. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"preciso de descansar. não me acordes"</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Que ela precisava de descansar, pelo menos nessas alturas. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A vida nunca lhe fora fácil, e continuava a não o ser. Todos lhe cobravam favores, trabalhos, mimos. Todos viam nela nada mais que uma "Cinderela". </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">E que bem que João a entendia. O amor que lhe tinha era muito maior que aquela sensação má da separação temporária e provisória. Bem que podia ser diariamente viúvo por umas horas. Afinal eram só umas horas de cada vez e na maior parte delas ele estava a dormir.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Um dia, sem que ele, viúvo temporário e pontualmente divorciado o decidisse, o ressonar parou, e o movimento inconsciente das pernas, e o não conseguir estar quieto mais que breves minutos, e as comichões, </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">e o respirar. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sozinho, sem ninguém dar por isso. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"adeus meu amor, até já"</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Estranhamente não lhe custou nada aquela ocorrência, não ficou triste ou desalentado, só um pouco conformado com a evidência ..., já estava habituado àquela viuvez.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">E também lhe não custou porque não foi um adeus definitivo, antes um breve e longo adeus, uma vez que ninguém poderia alguma vez separar para sempre estes que de amor sempre se alimentaram.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: white; font-size: large;">. </span></div></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-49907934514133301822012-03-07T22:38:00.000+00:002012-12-07T21:35:52.154+00:00NO BAR, DEPOIS DO JANTAR<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="color: white;">
<span style="font-size: large;">.</span></div>
<b><span style="font-size: large;">COMO SE FORA UM CONTO</span></b><br />
<div style="color: white;">
<span style="font-size: large;">.</span></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Entrou na sala do bar como se ele lhe pertencesse. Olhar altivo e fixo no fundo da sala, porte solene, pisar calmo e senhora de si.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Os olhares dos presentes que estavam entretidos com um pouco de tudo, mudaram, rodaram e poisaram nela, correndo-a de alto a baixo e pararam nos sapatos bicudos e de bom corte e boa pele, subiram de novo, agora muito devagar, abrandando na zona dos joelhos que a saia travada deixava a descoberto, subiram até às coxas, onde voltaram a parar, e continuaram a caminhada, lenta e demoradamente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Enquanto isso, na sala imperava um silêncio profundo e só se ouvia o toc toc toc compassado, provocado pelo bater firme dos tacões, no chão de mármore.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Os olhares lascivos e os de inveja, dos homens e das mulheres presentes não só lhe poisavam no corpo como lhe seguiam o percurso. As pernas, as ancas, a cintura, e o caminho para os seios altivos e fortes, disfarçados pela blusa branca, só estranhamente não sentiam o peso que lhes caía em cima. O colo, o pescoço alto, os cabelos compridos que emolduravam uma cara linda, e os olhos de um castanho profundo, também nada sentiam. Senhora de si, passou por entre todos e foi sentar-se num banco do fundo do balcão. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mesmo encostada à parede, longe dos olhares dos basbaques, estava uma outra mulher, bela como a primeira, que a aguardava. Um beijo, outro, um olhar comprido e uma mão na outra.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">À volta delas o pouco ruído da sala desapareceu por completo e por breves instantes. Os olhares por momentos atentos à passagem da desconhecida, desviaram a atenção para o que os entretinha antes e os sons normais da sala, regressaram.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Só o olhar de uma outra mulher, ainda muito nova, que se sentava sozinha numa mesa junto à janela, continuou presa ao par que agora estava junto, com uma lágrima a querer saltar dos seus olhos verdes, cor da água.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: white;">.</span> </span></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-61078693917143575012012-02-13T23:21:00.000+00:002012-12-07T21:36:14.150+00:00A VIDA DEPOIS DA VIDA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="color: white;">
.</div>
<b><span style="font-size: large;">COMO SE FORA UM CONTO</span></b><br />
<div style="color: white;">
.</div>
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</style> <![endif]--> <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjstLl3dlT8Tzi4LIlmeqQ5WyHSnoHvsf9uiHuaEugeGJe0cDWjvchsMidpLyxmwUeBqvwgQXNqFdv4vgomzp1kysFCjshrHDFpm_cUp06aVmNN3F7csAo4eB8aX6no3um55dao-sxV1X4/s1600/DSC00293+960x.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjstLl3dlT8Tzi4LIlmeqQ5WyHSnoHvsf9uiHuaEugeGJe0cDWjvchsMidpLyxmwUeBqvwgQXNqFdv4vgomzp1kysFCjshrHDFpm_cUp06aVmNN3F7csAo4eB8aX6no3um55dao-sxV1X4/s320/DSC00293+960x.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: large;">Gosto de escrever.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Escrevo muito, a mais das vezes só na folha guardada no mais profundo do meu pensamento. Invento histórias, diálogos, cenas e cenários, escrevo poemas de amor, de escárnio e de mal dizer, comento situações, acções, coisas do dia-a-dia e palavras ouvidas aqui e ali, e a grande maioria nunca passa pela caneta nem fica imprimida num papel.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Escrevo em mim e dialogo comigo constantemente, pensando que ao menos posso escrever, mas para o passar a letra de forma falta ainda uma eternidade, mesmo tendo tempo de sobra.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Alarmo-me com a perspectiva de que mais cedo ou mais tarde esta minha capacidade se esgotará, e o meu stock de ideias desaparecerá sem que tenha tido a oportunidade de o dar a conhecer. Um dia morro e depois de morto já não escreverei.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Estes pensamentos angustiam-me. A morte angustia-me. Se estivesse a sonhar, quereria acordar, melhor, acordava-me para não me sentir assim. Será que depois de morrer poderei continuar a escrever, a inventar histórias, diálogos, cenas, cenários, e a poder fotografar a vida tal e qual ela seja naquele momento? É que eu também gosto de fotografar, de perpetuar momentos e de capturar instantes. Como seria bom poder continuar a escrever e a fotografar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Quando morrer irei para o Céu? Por certo que sim, que tenho trabalhado para isso. Quer dizer, tenho trabalhado mais ou menos. Se calhar mais menos do que mais. Se calhar não vou, mas gostaria muito de ir.</span><br />
<a name='more'></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Como será a vida lá em cima? Encontrarei antigos amigos e familiares? Antigos amores? Ouvirei choros e risos? Haverá televisão? E música? A música faz-me muita falta. Gosto muito de quase todos os géneros. Nem sou esquisito nem nada. Estou certo que haverá música!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Estranhos estes pensamentos. Chego a ter receio deles. Já na semana passada andei com eles a bater na minha cabeça. Foi logo a seguir a ter sido assaltado e se calhar por causa disso. Roubaram-me as máquinas fotográficas de dentro do automóvel. Malditos automóveis que nos simulam a ideia de segurança. Malditos ladrões que não respeitam seja quem for. Fiquei cheio de raiva e de pensamentos obscuros. E se eu tivesse apanhado o ladrão em flagrante? E se me tivesse envolvido com ele? E se ele me tivesse espetado com uma faca ou dado um tiro. E se eu morresse? E por aí a fora o pensamento fluiu.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Poderiam ter-me levado os pensamentos, a minha escrita mental, as minhas capacidades, os meus poemas ou as minhas ideias. Mas não foi assim, o meliante só me levou as máquinas fotográficas e o GPS. O GPS não me faz falta, já que sei o caminho de casa. Sempre o soube, mesmo quando me perdia. Nunca me perdi de facto, foi sempre de amor ou de paixão. As máquinas, essas sim, fazem-me falta para caçar o tempo, para o parar e levar comigo ou para perpetuar momentos. Agora, tal como o que mentalmente escrevo, só os posso guardar nas gavetas fechadas à chave da minha memória, chaves que muitas vezes perco, e que quando as perco fico perdido, sem saber por onde ando. Tal e qual como se também me tivessem roubado os pensamentos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Na semana passada e também no princípio do ano, esta coisa me passara pela cabeça. Esta coisa de morrer e de não saber o que me esperaria lá em cima. Mas não ficaram por lá nem as passei a papel. Só hoje o decidi fazer, como se fosse uma catarse. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: xx-small;">FOTOGRAFIA <a href="http://www.atributos-2.blogspot.com/2012/01/escrita.html">"JOSÉ MAGALHÃES"</a> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: white; font-size: xx-small;">. </span></span></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-78488949051458082252011-07-24T16:28:00.003+01:002012-12-07T21:36:25.994+00:00UM "MENINICO" COMO OUTRO QUALQUER<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="color: white;">
.</div>
COMO SE FORA UM CONTO<br />
<div style="color: white;">
.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9YT7Q_RBJOTlLLlbYWJSf7MXyrvXzcMomnZwOpUF7DBsGbXzdL9i5k4KB_f7XvbPsQPEdjKRHHRmiSJbX_xxanssQPt-HSc-6xgGKhpl53NFwdf-pZou1XAgyAuLDuJRCv87xwhW53b0/s1600/SCAN0044.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9YT7Q_RBJOTlLLlbYWJSf7MXyrvXzcMomnZwOpUF7DBsGbXzdL9i5k4KB_f7XvbPsQPEdjKRHHRmiSJbX_xxanssQPt-HSc-6xgGKhpl53NFwdf-pZou1XAgyAuLDuJRCv87xwhW53b0/s400/SCAN0044.JPG" width="400" /></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">No segundo ano da segunda metade do século passado, em pleno estio, o meu avô Júlio recebeu em sua casa o sétimo neto dos nove que acabaria por ter. O pimpolho que mais tarde acabaria por vir a ser este vosso escriba, recebeu loas de toda a família e de mais quem fosse. Minha avó, mulher para quem os filhos e os netos eram tão-somente os melhores do mundo e arredores, fez uma propaganda enorme no que à beleza do menino dizia respeito. Afinal era o primeiro, e acabaria por ser o único a poder continuar o nome da família.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Naquela altura, muito embora já sem a força de outros tempos, meu avô era ainda uma das figuras importantes da vila. O terceiro da hierarquia lá do sítio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Solicitador encartado, fazia o papel de advogado em muitas situações, já que por aquelas bandas não havia profissionais daquele ofício. Tinha escritório em cinco comarcas em redor, e diziam as más-línguas, que casa montada em cada uma delas. Afilhados eram mais que muitos, e todos traziam consigo o nome de meu avô. Havia até quem dissesse que o apadrinhamento os fazia serem muito parecidos com ele. Tinha sido fundador dos Bombeiros da Vila e o seu primeiro Presidente, e era muito bem considerado por toda a gente. Amigo de bem comer e conhecido também pela sua bondade e largueza de mãos, cedo delapidou toda a fortuna amealhada ao longo de uma vida de trabalho, por via dos pedidos que constantemente lhe faziam, que sem excepção sempre satisfazia, fossem eles de dinheiro, de terras, de árvores ou de animais.</span></div>
<a name='more'></a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Júlio, o meu avô, era natural da Foz do Douro, tendo nascido na actual Avenida Brasil e sempre viveu em Paços de Ferreira. Foi o vigésimo primeiro filho de vinte e quatro, foi educado pela irmã mais velha e o único dos irmãos que estudou. Casou com Felisbina, mulher de muita fibra e saber que era filha de Teresa, uma transmontana de rara beleza e bondade.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">O acontecimento do nascimento do neto do meu avô foi notícia na terra. Era, para além de tudo o mais que antes disse, o filho do Zézinho do Porto, pessoa também muito considerada por toda a gente. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Dos quatro cantos da vila vinham dezenas de pessoas para “adorar” o menino, que diziam ser de uma beleza nunca vista, e, claro, para prestar homenagem ao dono da casa. Era um corrupio de gente, havendo até alturas em que se acotovelavam três ou quatro pessoas à espera de vez para olhar o “crianço”, que, coitado, nem se apercebia do interesse que provocava.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Com o passar das semanas (estive por lá a apanhar os bons ares que naquela altura havia na vila, cerca de dois meses) o número de pessoas que me iam visitar ia diminuindo, até quase passar a haver uma total calmaria à minha volta. O berço creme com rodas grandes, onde, eu, invariavelmente estava deitado, passou a ser um sossego.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Um dia, perto da hora do almoço, uma voz fina, quase esganiçada, perturbou a quietude da sombra onde a minha avó, a minha mãe e uma das minhas tias estavam sentadas, enquanto em quase silêncio velavam o meu sono.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Ó da casa … Posso entrar?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Repetiu mais duas vezes a pergunta sem que obtivesse resposta audível, sendo que quando da última repetição já se encontrava bem dentro dos terrenos da casa, aparecendo junto à mesa de pedra a espreitar para o local onde estávamos recolhidos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">A casa de meus avós ficava bem no centro da vila, hoje cidade, e no local onde hoje existe um centro comercial decadente e muitas casas comerciais de duvidosa qualidade. No tempo do crescimento enorme que a vila teve, anos depois da revolução, não se acautelou a qualidade de vida nem se planificou como deveria a construção em altura, e hoje verifica-se que, a agora cidade, perdeu uma oportunidade única de ser uma das urbes mais bonitas do norte de Portugal. Naquele tempo, havia amoreiras brancas nas ruas e avenidas da zona que circundava a casa, árvores enormes e lindas que projectavam sombra fresca no sempre muito quente verão e casas de um ou de dois pisos, muitas delas de qualidade arquitectónica reconhecida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">A voz, e posterior cabeça, vinham do lado do portão de ferro que existia na entrada lateral da casa, por onde os jornaleiros e serviçais entravam.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Quem por lá viesse descia uma pequena rampa e via à sua direita a casa do forno, onde se fazia o pão, se assavam as carnes e se defumavam os enchidos, e a seu lado as cortes das vacas e dos porcos e o enorme galinheiro. À sua esquerda o tanque para rega onde um dia eu brincaria como se de uma piscina se tratasse e o poço de água. Nos baixos da casa a garagem seguida da casa da lenha e, virando a esquina, onde a cabeça da visita apareceu, a enorme mesa de granito. Da mesa de pedra até ao local onde estávamos, na eira, distavam cerca de quinze metros e para lá chegar passava-se pela escadaria com guardas de ferro de acesso ao primeiro andar onde estava a entrada das traseiras e de serviço da casa. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Era aí, na eira, na sombra feita pelo canavial que impedia as vistas da rua, que todos estávamos sossegados.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Entre … ora diga! Disse a minha avó.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Boas, minhas senhoras! - Disse a velha vestida de preto dos pés à cabeça e com um lenço da mesma cor a tapar-lhe os cabelos brancos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Vinha ver o menino. Dizem que é bonito como Jesus e que coisa mais linda não há.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">A minha mãe, a minha tia e sobretudo a minha avó incharam de orgulho, enquanto o catraio que acompanhava a velha fazia um trejeito de troça. Já há três ou quatro dias que ninguém vinha para olhar o menino, e apesar da canseira que era receber tanta gente, já lhe sentiam a falta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Não a conheço … de onde é vossemecê? Disse a minha avó.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Vimos de Lustosa. Este é o meu neto Júlio … afilhado do senhor doutor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">A cara de minha avó fechou-se, mas nada transpareceu na sua voz.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- De tão longe? Ó mulher, você deve vir muito cansada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Homessa minha senhora, disse a velha, dizem que o menino é tão lindo que tive de o vir ver, e o Júlio é afilhado do senhor morgado que é muito nosso amigo. Não podia ser de outra maneira!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Venha então, mas cuidado com o pó que vossemecê traz na roupa. O menino é da cidade e não está habituado a estas coisas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">A mulher inclinou-se com muito cuidado sobre o berço não fosse qualquer grão de poeira mais solta cair em cima da criatura recém-nascida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Olhou, olhou, tornou a olhar inclinando a cabeça como se assim visse ainda melhor, e ao fim de algum tempo endireitou-se. Olhou para o neto que se tinha mantido a um metro de distância e disse:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- É como eu te disse… Vem ver o pirralho.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Enquanto o Júlio se aproximava muito devagar do berço, minha mãe perguntou com uma voz quase ansiosa:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Então, que lhe parece, é muito bonitinho, não é?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">- Ui, disse a velha com ar sério, olhe minha senhora, é um “meninico” como outro qualquer!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="color: white;">. </span></span></div>
</div>
José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-51217499243769448342011-05-28T15:04:00.002+01:002011-07-13T23:00:43.971+01:00UMA HISTÓRIA SEM FIM<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="color: white;"><span style="font-size: large;">.</span></div><b><span style="font-size: large;">COMO SE FORA UM CONTO</span></b><br />
<div style="color: white;"><span style="font-size: large;">.</span></div><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijPbo7x_IvsE8Whgc6iW-G5B1liEk7BabZgw0WwCcZDgm2RUNSORBN8T_Q1mpOcFrypluxskGvoBfwaEwVUnykpHlK17H9Wp8yqOWEJGAm9saGFuvCXykQk_EAcq8t9SEKNSkH66Kfl-c/s1600/POL%25C3%258DCIA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijPbo7x_IvsE8Whgc6iW-G5B1liEk7BabZgw0WwCcZDgm2RUNSORBN8T_Q1mpOcFrypluxskGvoBfwaEwVUnykpHlK17H9Wp8yqOWEJGAm9saGFuvCXykQk_EAcq8t9SEKNSkH66Kfl-c/s1600/POL%25C3%258DCIA.jpg" /></a></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">Ia eu por ali a passar, subindo e descendo por uma ladeira acima, quando ouvi dois tiros. Pum!, Pum!. Horríveis, assustadores, medonhos.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">Juntou-se muita gente, muita gente, muita gente, e eu também, ansioso, na esperança de ajudar a solucionar ou até mesmo resolver de uma vez o acontecido. Não se sabe se há mortos, feridos ou estropiados.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">Os tiros, pum!, pum!, foram ouvidos a muitas léguas, e as gentes chegavam em catadupa.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">O pum, pum dos tiros, terá chegado também aos ouvidos da autoridade que, lesta, enviou um agente para, de imediato, tomar conta da ocorrência.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">Chegou o polícia e disse: - Está tudo preso!</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Menos eu, senhor guarda, eu não, disse eu.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Então porquê?, retorquiu o agente da autoridade.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Porque eu sei tudo!</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Sabe tudo?</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Sei sim senhor.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Ora então conte lá!</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Olhe senhor guarda, disse eu pigarreando e aclarando a voz, </span></div><a name='more'></a><span style="font-size: large;">que quer que lhe diga? Foi assim: Ia eu por ali a passar, subindo e descendo por uma ladeira acima, quando ouvi dois tiros, pum!, pum!. Horríveis, assustadores, medonhos. Juntou-se muita gente, muita gente, muita gente, e eu também, curiosos, ansiosos, todos na esperança de ajudar a solucionar ou até mesmo a resolver de uma vez o acontecido. Não se sabe se há mortos, feridos ou estropiados. Ora os tiros, pum, pum, foram ouvidos a muitas léguas, e as gentes chegavam em catadupa. O pum, pum, dos tiros terá também chegado aos ouvidos das autoridades que, lestas, enviaram um agente para, de imediato, tomar conta da ocorrência. Assim sendo, chegou o polícia e disse: - Está tudo preso! </span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">-Menos eu, senhor guarda, eu não, disse eu!</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Então porquê? Retorquiu o agente da autoridade.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Porque eu sei tudo, respondi.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Sabe tudo?</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Sei sim sô guarda.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Ora então conte lá! Disse o senhor polícia.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Olhe, disse eu pigarreando e aclarando a voz, que quer que lhe diga? Foi assim: Ia eu por ali a passar, subindo e descendo por uma ladeira acima, quando ouvi dois tiros, pum!, pum!. Horríveis, assustadores, medonhos. Juntou-se muita gente, muita gente, muita gente, e eu também, curiosos, ansiosos, todos na esperança de ajudar a solucionar ou até mesmo a resolver de uma vez o acontecido. Não se sabe se há mortos, feridos ou estropiados. Ora os tiros, pum, pum, foram ouvidos a muitas léguas, e as gentes chegavam em catadupa. O pum, pum, dos tiros terá também chegado aos ouvidos das autoridades que, lestas, enviaram um agente para, de imediato, tomar conta da ocorrência. Assim sendo, chegou o polícia e disse: - Está tudo preso! </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">-Menos eu, senhor guarda, eu não, disse eu!</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Então porquê? Retorquiu o agente da autoridade.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Porque eu sei tudo, respondi.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Sabe tudo?</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Sei sim sô guarda.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Ora então conte lá! Disse o senhor polícia.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">- Olhe, disse eu pigarreando e aclarando a voz, ……… </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">……………………………….</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">……………………………………</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; line-height: 115%;">……………………………………………</span></div></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-77406958654176890662011-05-01T10:13:00.002+01:002011-05-01T15:48:35.876+01:00O DIA DA MINHA MAMÃ<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<br />
<div style="color: white;">.</div><b><span style="font-size: large;">COMO SE FORA UM CONTO</span></b><br />
<div style="color: white;">.</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilvYpdDk3alEAWHs3pW4kbmkZhrDyaeHO70-XDc567SrLjnXrGlcHeYFbE7L6GMIPfHZ3B9GH3jGHjL3UbRa0-dcMT1Jx3wFj7IaIqbL-vkOsHFNtw1dSTjjn_Ts47lcszRhEl2ou4Vqc/s1600/DSC07410A+700x.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilvYpdDk3alEAWHs3pW4kbmkZhrDyaeHO70-XDc567SrLjnXrGlcHeYFbE7L6GMIPfHZ3B9GH3jGHjL3UbRa0-dcMT1Jx3wFj7IaIqbL-vkOsHFNtw1dSTjjn_Ts47lcszRhEl2ou4Vqc/s320/DSC07410A+700x.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: large;">De mão dada, passinhos curtos como convém, lá passeamos pelo jardim que ladeia a avenida,</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">a minha mamã e eu.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Não a minha mãe como agora se usa. </span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Fui habituado a trata-la por mamã. Nessa altura, a da minha juventude e aprendizagem da vida, de entre as minhas relações só dois dos meus amigos tratavam as respectivas mães por mãe.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“Ó mãe … “, diziam, e essa maneira de as tratarem fazia-me impressão. Parecia-me duro, ainda hoje me parece de uma excessiva dureza, ou melhor dito de uma excessiva falta de doçura. Mas aceitava, claro, como hoje aceito, embora hoje tudo seja diferente e esse tratamento se tenha banalizado. </span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Para mim, no entanto, eles eram diferentes de nós, conquanto amigos até hoje. Até no restante das suas maneiras de falar eu notava diferenças. Tinham uma pronúncia diversa da minha e tudo. Tinham nascido lá mais para o sul do País. Um era ribatejano, do meio dos cavalos e dos touros, e outro beirão, do sopé da serra grande. De qualquer modo o chamar a nossa mãe por mãe estendeu-se a todo o País e hoje, chama-la por mamã, quase não é “bem”. É lamechas, démodé, velho, antigo, diferente.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Não para mim. Para mim a minha mamã será sempre</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">a minha mamã.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Da mesma forma que o meu papá sempre foi o meu papá, e os meus filhos também me tratam assim, papá.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Seja como for, lá seguíamos de mão dada, a minha mamã e eu, à sombra dos plátanos e das tílias, devagarinho que a minha mamã já não consegue andar depressa, e só anda com ajuda.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Às vezes, muitas vezes, não sei se ela sabe que sou eu, o filho da minha mamã, que ali vai com ela, mão na mão. Se calhar já quase nunca sabe, mas sei que lhe sabe bem a minha mão, a minha voz, a minha presença.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Está pequenina, a minha mamã. Não que alguma vez tivesse sido grande, mas agora, mais curvada, mais encolhida, está mesmo pequenina, e quando a vejo assim, quando olho para os seus cabelos quase totalmente brancos e para os seus olhos semiabertos, não raras vezes me apetece pegar-lhe ao colo, afagá-la, falar-lhe baixinho ao ouvido e levá-la para um sítio bom, suave, acolhedor, onde eu soubesse que a minha mamã se fosse sentir muito bem. Mas não o faço pensando sempre no quanto seria esquisito fazê-lo em plena rua, com toda a gente a olhar e a não entender o que me teria levado a fazer tal.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Está velhinha a minha mamã.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Os anos já lhe pesam e o fim da sua viagem e a estação de destino não estarão já longe. Começou a sua caminhada final logo após a partida do meu papá, já lá vão vinte anos, e nunca mais se recompôs. Se de início se notava pouco, com o decorrer dos anos começou a ser evidente a sua vontade de se lhe reunir com brevidade.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Tenho saudades da minha mamã.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Tenho saudades do seu fino humor que a todo o momento se revelava em toda a sua pujança. Tenho saudades de a ver cuidar dos outros com um desvelo enorme. Tenho saudades de conversar e ouvir os seus conselhos, de a saber a única pessoa no mundo que realmente me conhecia e me compreendia e aceitava e…</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Oficialmente, este é o dia das mamãs, da minha mamã. Não é o dia que ela sempre gostou, esse era em Dezembro, mas no fundo, o dia da minha mamã é cada um dos que passam, o de ontem, o de hoje e o de amanhã.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">E de mão dada, lá continuamos o nosso passeio, à sombra dos enormes plátanos e das não menos grandes tílias do jardim que ladeia a avenida, passinhos curtos como convém. </span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Eu, curvado sobre a minha mamã sussurrando-lhe palavras doces ao ouvido, ela, com um sorriso de felicidade nos lábios.</span><br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/6Ugz-bM8fFM" width="480"></iframe><br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://www.ionline.pt/conteudo/120104-dez-maes-inesqueciveis-alem-da-nossa-claro">1 </a> </span><br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://fugas.publico.pt/Viagens/282861_dia-da-mae-ultima-hora-mimos-para-a-melhor-mae-do-mundo">2</a></span><br />
<br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: white;">. </span></span></div></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-66645568186158498062011-01-20T10:08:00.000+00:002011-01-20T10:08:32.479+00:00O MENINO E O PAPAGAIO II<br />
<div style="color: white;">.</div><span style="font-size: large;"><b>COMO SE FORA UM CONTO</b></span><br />
<div style="color: white;">.</div><link href="file:///C:%5CUsers%5CJOSMAG%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
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</div><div class="MsoNormal" style="color: white; text-align: justify;"> .</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: xx-small;">(QUADRO DE ADÃO CRUZ - TAMBÉM PUBLICADO NO BLOGUE <a href="http://estrolabio.blogs.sapo.pt/938138.html#comentarios">ESTROLÁBIO</a>)</span></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="color: white; font-size: xx-small;">. </span></o:p></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-86562247789148716862011-01-07T16:25:00.001+00:002011-01-07T16:36:42.300+00:00O MENINO E O PAPAGAIO I<span style="color: white;">.</span><br />
<strong>COMO SE FORA UM CONTO</strong><br />
<span style="color: white;">.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRYdSuk60p_SB-ECZ251Dn0MnV-fuE49WltmTP_vo0ZqgGgubqaj-b63beEWEkHgcXgn_Wjfr-5n-uWM5dWU7rnuKSZdVwd-v-0-aTITc4mj59a3f-GnX6lMg2MqpwJ2HN0G7j4uBU8g4/s1600/PAPAGAIO+DE+PAPEL.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="165" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRYdSuk60p_SB-ECZ251Dn0MnV-fuE49WltmTP_vo0ZqgGgubqaj-b63beEWEkHgcXgn_Wjfr-5n-uWM5dWU7rnuKSZdVwd-v-0-aTITc4mj59a3f-GnX6lMg2MqpwJ2HN0G7j4uBU8g4/s400/PAPAGAIO+DE+PAPEL.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="mso-fareast-font-family: "Adobe Ming Std L";">A vontade comandava-lhe o sonho e este regia-lhe a vida, que nunca fora fácil nem doce nem bonita, e enquanto pensava olhava a sua mão frágil que com a guita bem esticada segurava o papagaio voador que bem lá no alto rodopiava sem parar, olhava para cima e pensava em como gostaria de se ver lá em cima, ouvindo o ruído suave do vento, um ou outro pio de uma qualquer companheira de viagem e vendo tudo na sua real dimensão, tudo pequenino, muito pequenino, quais formiguinhas na sua labuta diária, mas não era assim, as coisas tinham o tamanho que tinham, e como que para lhe provar isso, de vez em quando o vento soprava mais forte e ele quase não conseguia segurar o cordel que lhe magoava as mãos, ora uma ora outra, que se iam revezando no esforço, com a mestria a que já estava habituado, que sempre assim fora toda a vida, sempre tivera que lutar para ter alguma coisa e a luta por vezes era renhida embora fosse bom chegar ao fim e ganhar, não como desta vez em que se sentia perdido e tonto, sozinho com o papagaio pela primeira vez, que quase não conseguira pô-lo no ar, e era domingo como das outras vezes, mas ao contrário dessas estava só, com uma lágrima por companhia.</span><br />
<br />
<span style="color: white;">.</span><br />
<span style="color: #660000; font-size: xx-small;"><a href="http://www.aventar.eu/2011/01/07/como-se-fora-um-conto-o-menino-e-o-papagaio-de-papel-i/">aventar</a></span></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-80180120169471841732011-01-05T13:21:00.000+00:002011-01-05T13:21:17.064+00:00O MEU DIA DE REIS E O NATAL<div style="color: white;">.</div><b>COMO SE FORA UM CONTO</b><br />
<span style="color: white;">.</span><br />
<div style="text-align: justify;">Durante muitos anos, nos meus tempos de ganapo e mais tarde de adolescente, a noite de 5 de Janeiro era uma perfeita e completa chatice.</div><div style="text-align: justify;">Meu pai, não dispensava ao jantar, o bacalhau e as batatas e as couves e o polvo cozidos, e o vinho tinto (que eu não podia beber por causa da idade, só a água me era permitida) e o pão e os doces (que eu detestava) e mais nada! Em tudo igualzinho aos jantares do dia 24 e do dia 31 de Dezembro. Chamava-lhes a consoada de Natal, de Fim de Ano e de Reis. O problema era que tal como a consoada do dia 31, esta não tinha as prendas do Menino Jesus no sapatinho, e para além disso e também ao contrário desta e da do dia 24, não era feriado no dia seguinte.<span id="more-1081359"></span></div><div style="text-align: justify;">Era, como disse, uma chatice (termo que na altura se não podia dizer, que era feio, usando-se ao invés a palavra aborrecimento, muito mais suave e que a meu ver não traduzia devidamente a real chatice que tudo aquilo era). “Se ainda nós fossemos espanhóis que eles ao menos tinham as prendas nos Reis e as nossas já há muito estavam estragadas ou nós cansados de brincar com elas uma vez que nessa época era só uma prendita para cada um”, ouvi-me eu a dizer uma ou outra vez sem saber o que dizia, que isto na altura era tudo muito complicado com a peseta a valer metade do valor escudo, e os maus ventos que se dizia que de lá vinham, e os maus casamentos e tudo.</div><a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">Mais tarde, quando eu e os meus primos começamos a casar e nos fomos dividindo pela casa dos avós e pela casa dos pais e avós dos/as nossos/as consortes, ano sim num lado, ano não no outro, e quase nunca era possível encontrarmo-nos, decidi reinventar o dia de Reis da forma que eu gostaria que ele fosse.</div><div style="text-align: justify;">Assim passei a conseguir reunir nesse dia, em minha casa, toda a família de sempre e mais os que ao longo dos anos se foram juntando por via do casamento ou por nascimento. E era uma enorme e maravilhosa festa anual. No 3º ano, decidi juntar aos familiares, alguns amigos, poucos, que no dia-a-dia se tinham mostrado mais família que família. E a festa aumentou. Chegamos ao lindo número de setenta e cinco pessoas. E a festa engrandeceu, e nesses dias, os arrufos, as desavenças, as chatices, e fosse o que fosse de menos bom, desaparecia. Tudo quase como antigamente nos dias de Natal em casa de meu avô paterno. Quase porque se notava que havia mais gente e menos fantasia. Mas o esforço de todos era notório e a criançada vivia intensamente esse dia.</div><div style="text-align: justify;">E assim foi enquanto as despesas com tal reunião se não tornaram incomportáveis. Depois, acabou! Acabou e descobri nessa altura que não havia ninguém que me substituísse, decidindo fazer nas casas deles o que eu tinha vindo a fazer ao longo dos anos, fosse em que formato fosse, dividindo despesas ou não, reduzindo o número de presenças ou outra coisa qualquer. Assim acabou, nesses moldes, o meu dia de Reis. Foi bom enquanto durou. Lamentavelmente, os mais novos, os que já chegaram depois do meu dia ter acabado, não vão poder usufruir da felicidade que era ter tanta gente amiga e bem amada, junta.</div><div style="text-align: justify;">Hoje, na nossa sociedade, ninguém se importa com tais reuniões. Só alguns mais velhos e saudosos vão mantendo essa maneira de viver, essas festas de família, que serviam em muito para um crescimento são, dos nossos filhos e sobrinhos. Hoje, é cada um para o seu lado, em suas casas, na esperança de que ninguém os chateie, bastando haver uma vez por ano essas reuniões que custam um dinheirão e que normalmente se realizam no Natal, e que no fundo não passam de uma obrigação, com muita gentinha a dizer à boca cheia “O Natal já acabou, já posso deixar de fingir”, ou “O Natal não é quando um homem quiser, é uma vez por ano e deste já me safei”, mostrando a tristeza em que agora vivem.</div><div style="text-align: justify;">O meu dia de Reis, foi, esse sim, o meu Natal anual, a minha maneira de, de novo, ter a alegria de estar com os meus em sã alegria, e a minha maneira de ensinar aos mais novos o que uma família deve ser.</div><div style="text-align: justify;">Voltarei a fazê-lo num ano próximo.</div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-82947161588156324682010-12-21T08:20:00.001+00:002010-12-21T10:17:05.844+00:00A SENHORA MARGARIDA - I'VE GOT DREAMS TO REMEMBER -<div style="text-align: justify;"><span style="color: white;">.</span></div><div style="text-align: justify;"><b>COMO SE FORA UM CONTO</b></div><div style="text-align: justify;"><b><span style="color: white;">.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hoje é Domingo. Faltam muito poucos dias para a noite de consoada deste ano.</div><div style="text-align: justify;">Estou em minha casa, em sossego, ouvindo música, olhando distraído a televisão que, sem som, debita, num qualquer noticiário, imagens de desgraças, umas atrás das outras.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O meu pensamento voga, ora entre os sons mágicos de Tchaikovsky ora pelas imagens que a caixa mostra, ora ainda pelos acontecimentos últimos. Nestes, pára constantemente. Aos poucos tudo desaparece e a época natalícia vai-se aproximando e envolvendo o meu pensamento. Lembro-me da tradição que, mesmo os que se dizem não ligados à religião católica, todos vão mantendo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Uma das tradições que vou teimando em manter, é o jantar do dia vinte e quatro de Dezembro, a Ceia de Natal. Por tradição, juntamos a família nessa noite, e na casa de seja quem for designado para o fazer, comemos o bacalhau cozido, acompanhado com batatas, couves e polvo e regado com o melhor azeite que for possível comprar. O vinho, costuma ser o maduro tinto, do Douro claro, ou então Verde, também tinto, de Ponte de Lima.<br />
<a name='more'></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Este ano, para não fugir à regra, contamos as cabeças que iriam estar presentes, não fosse ter surgido mais alguém entretanto. No entanto, a contagem que eu queria, não dava certo. Faltava gente, ao contrário das minhas expectativas. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Este ano o Natal, a noite da consoada, não vai ter o charme de outros anos. Na verdade, esse charme, a alegria obrigatória que sentia nesta época do ano, a magia que cheguei um dia a encontrar, desapareceu há muito. Mas, sempre fui conseguindo esquecer as agruras da vida com a alegria e a felicidade que os meus iam tendo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">De qualquer forma e porque me sinto assim, começa a ser recorrente esta maneira de estar nesta altura do ano, apesar de rodeado de muita gente, alguma até talvez com alguma boa vontade e benevolência para comigo, ponho-me a pensar e quase a sonhar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O meu pensamento voga livre e com rumo certo. Directo ao meu Natal de antigamente. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">São sonhos velhos, os que tenho, com muitas saudades misturadas, de muitos Natais bem passados, com uma família enorme (sim, é verdade, pertenço aos felizardos que tiveram uma infância e adolescência felizes, e com uma família grande), com um avô paterno bonacheirão e amigo de comer bem, tias e tios e primos que enquanto o dinheiro não abundou, se mostraram sempre muito boas pessoas, e a felicidade de todos os anos, dormirmos (fomos durante muitos anos dezanove pessoas naquela casa) de 24 para 25 em casa dos avós, todos juntos, numa alegria imensa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A consoada, com toda a gente à mesma mesa, ou quase toda porque os mais pequenos ficavam numa mesa à parte por falta de espaço, era barulhenta, com todos a falar ao mesmo tempo, e muito alegre. Não havia espaço para o silêncio nem para a menos alegria. Ninguém abandonava a mesa sem autorização do meu avô, mas também ninguém queria, e o jantar durava muito tempo, sabendo todos nós de antemão, que no dia seguinte o almoço, com o peru a roupa velha os miúdos as sobremesas e o champanhe, seria mais uma vez uma enorme festa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Perto da meia-noite, os mais velhos iam assistir à Missa do Galo, enquanto os mais novos estavam já na cama, de olhos esbugalhados pela insónia provocada pala ânsia da chegada da manhã do dia seguinte e das prendas que cada um iria ter nessa altura.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Prendas, era uma para cada um, que o dinheiro não abundava e o consumismo ainda não se fazia sentir, e que maravilhosa que essa prenda era. O primeiro a acordar ia ver se o Menino Jesus já tinha chegado e colocado as prendas nos sapatos que estavam em cima do fogão de lenha, e vinha avisar os outros. Cada um se entretinha a ver o que lhe tinha calhado e depois era a festa de mostrar aos outros e começar a brincar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mas as minhas saudades e os meus sonhos sobre os bons tempos, não se limitam à consoada e ao dia de Natal. Vão muito para além disso, transformando cada dia num Natal contínuo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Lá em casa, havia duas pessoas mais, que eram como que da família; a srª Margarida e o sr Aurélio. Eram casados um com o outro e desde tempos imemoriais, trabalhavam para os meus avós. O sr Aurélio, homem bom mas muito reservado e pouco dado a manifestações, tratava de tudo o que dissesse respeito aos animais e ao campo e obedecia cegamente à mulher, e a srª Margarida, dava ordens sobre ordens ao marido e tratava das lides da casa e da cozinha. Nos últimos anos, ela, já doente, era quase só da cozinha que tratava (e que bem que cozinhava), pois que tinha uma ajudante para os quartos. Eram, estes dois, para mim como uns segundos avós, principalmente ela, por quem eu, e todos os meus primos (éramos nove), tínhamos uma adoração enorme, que era correspondida em triplicado. Era a nossa conselheira, a nossa ouvinte, aquela a quem, quando era preciso dizer alguma coisa aos nossos pais ou avós e não havia muita coragem, nós confiávamos a diligência de o fazer, e tínhamos a certeza que o seria bem feito. Era a alma daquela casa! Depois da sua morte, nunca mais nada foi o mesmo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A cozinha, razoavelmente grande, era o local por excelência do casarão, e a srª Margarida era a dona única daquele espaço. Lá nos reuníamos, fofocávamos, bilhardávamos, desfazíamos zangas novas ou antigas, contávamos anedotas, ouvíamos histórias de tempos idos, recebíamos oferendas de batatas ou couves tronchudas ou qualquer outro mimo, roubávamos batatas acabadas de fritar, e comíamos uns maravilhosos ovos estrelados (um dos meus mimos preferidos e que ela adorava oferecer) com um sabor tal, que por muito que tenha procurado, nunca mais na minha vida voltei a encontrar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Nesta quase véspera de Natal, poucos dias antes da noite de consoada, voltei a lembrar-me desses tempos (a srª Margarida faleceu no início de 1991 e o sr Aurélio já há anos tinha morrido), da enorme falta que essa mulher me faz, e estou certo também a todos os meus primos e primas, e senti uma tristeza imensa, tanto pelas saudades desses tempos fabulosos, como pela impossibilidade dos meus filhos e sobrinhos crescerem com tanta qualidade, quanto a que nós tivemos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: white;">.</span></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-36134902910767181212010-12-19T15:43:00.000+00:002010-12-19T15:43:16.625+00:00MAIS UM DRAMA, ESTÁ FRIO<div style="text-align: justify;"><span style="color: white;">.</span></div><div style="text-align: justify;">Brrrrr … Que frio!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mais um drama se abateu sobre os cidadãos portugueses. Já não bastava a recessão que teima em não acabar, veio agora o frio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Nestes dias, a temperatura desceu muito. Os termómetros marcam valores abaixo de zero em muitos locais do país, e parece que vai continuar assim mais algum tempo. Imagine-se que até no Algarve faz frio, em Dezembro, a meio do mês, quase com o Inverno a entrar-nos pelas portas dentro.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O que parece ser um facto é que Portugal tirita de frio. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">As rádios e as televisões desdobram-se em reportagens e entrevistas com os habitantes de Bragança, de Chaves, da Guarda ou da Covilhã, e até de Faro. Vão à procura de saber como se sobrevive a tamanha calamidade. Em todo o lado as respostas são as mesmas. Não há grandes variações. – olhe menina (normalmente são meninas que fazem estas reportagens), pomos mais uma camisola ou um cachecol, acendemos a lareira ou ligamos um aquecedor, andamos mais depressa quando estamos na rua, e já está. De manhã vamos à janela e se está mais fresquito, agasalhámo-nos melhorzinho. A vida é assim, sabe?! </div><a name='more'></a><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Não é propriamente isso que os/as repórteres procuram. Então e as dificuldades, então e as tristezas, então e a falta das notícias dos nossos protectores, lá nas aldeias perdidas do interior ou no extremo sul do País? Como sabem o que fazer? Não sentem a falta de apoio da governação? De quem é a culpa deste estado de coisas? Ninguém protesta?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Na realidade pensam (?) as cabeças pensantes deste nosso país, que nunca houve frio, nunca as temperaturas desceram a valores negativos, e que ninguém sabe cuidar de si. Para tal (para cuidar de nós que não o sabemos fazer), e se calhar por causa disso, arranjaram uma instituição que nos ensina, avisa e protege, a ANPC (Autoridade Nacional de Protecção Civil). </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esta autoridade, tem como principal desígnio chamar-nos de parvos, tolos e ignorantes. Assim, inventaram umas cores e lá nos vão chapando com elas de cada vez que acham que nós não somos capazes de pensar no que fazer. Ensinam-nos que quando está frio nos temos que agasalhar, quando chove e venta temos que usar guarda-chuva e abrigarmo-nos, quando o mar está alterado devemos ter cuidado e não ir-mos para o mar para pescar ou recrear, e até mesmo, que se estiver gelo na estrada devemos andar com cuidado e mais devagar. Isto no Inverno, que no Verão e por causa do calor e da água e da praia e do sol etc., fazem a mesma coisa. Para além, claro, de muitas outras coisas de algum valor e utilidade, que isto de se ser totalmente inútil dá nas vistas. E, para que não nos esqueçamos que ela existe (a Autoridade), lá vão diariamente fazendo comunicados em cima de comunicados, dando cores amarela, laranja, azul e vermelha, às diversas situações que se vão apresentando no nosso dia-a-dia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sim, eu sei que esta organização foi criada para ensinar os habitantes das cidades grandes do litoral, onde vivem a maior parte dos ignorantes nestas coisas do frio, do calor e dos ventos, mas, não poderia a Autoridade fazer o seu trabalho em sossego, e em silêncio, trabalho esse que até pode ser muito importante, e deixar-se de tanto barulho e propaganda? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Não sei se por sugestão desta Autoridade, a partir do ano que passou, as casas novas para além da licença de habitabilidade, têm também de ter um certificado de desempenho energético de edifícios e qualidade do ar interior, para que se tenha a certeza que o calorzinho dos aquecedores e lareiras não se vai pelas frinchas das janelas e portas, e que o ar que respiramos é sempre da melhor qualidade. Sem ele, o certificado, não se pode habitar nesses edifícios. Até que nem é mal pensado. A Autoridade tem razão, mas será que realmente tem sido implementado? Ou melhor perguntado, será que quem nos passa esse licença de habitabilidade cumpre e faz cumprir todos os requisitos que a lei impõe?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Depois de tudo isto, que se repete diariamente, em todas as estações do ano, só me resta agradecer a existência desta Autoridade, já que a nossa vida seria muito diferente, para pior, pobres desgraçados, sem a ANPC e todas estas protecções.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">É que agora, este ano, este mês, está mesmo um frio de rachar, e eu (e se calhar cada um de nós) nem saberia o que fazer para se proteger. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: white;">.</span></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-63639759695466900362010-12-15T09:51:00.002+00:002010-12-15T10:06:44.307+00:00A MERCEARIA DO SENHOR JANEIRA<div style="color: white;">.</div><b>COMO SE FORA UM CONTO</b><br />
<div style="color: white;">.</div><link href="file:///C:%5CUsers%5CJOSMAG%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
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<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dia a dia dou por mim a beber a minha cidade, sem sofreguidão, saboreando cada momento, cada pessoa, cada rua, cada viela, avenida ou alameda.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Aprecio o sol coado pela suave bruma, engulo com satisfação os ditos, os palavrões, a calma do senhor que está sentado num banco de jardim a ler o jornal, ou a senhora atarefada que com o saco meio cheio vem da mercearia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Com muito vagar, sinto o tempo a passar pelo meu corpo, andando para trás, e revejo a vida da minha rua na altura em que eu era pouco mais que adolescente e olhava tudo e todos, julgando que os não via. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Na minha rua havia de tudo, gente de todas as classes sociais e lojas e fábricas e tudo. <br />
<a name='more'></a>Era uma rua muito completa e variada. Havia a farmácia, havia “a” mercearia e ainda outra mercearia e depois também um mini-mercado, havia uma garagem para concerto de automóveis e um picheleiro, duas lojas de modas e miudezas, uma padaria e um talho, uma fábrica de botões e uma escola primária, dois sapateiros e uma loja de antiguidades, uma loja de coleccionismo e uma tabacaria, e ainda um marceneiro e um senhor já muito velhinho que se dedicava a fazer lindíssimas caixinhas de madeira para guardar os utensílios de costura. Havia de tudo na minha rua, ou quase de tudo, já que não havia um café ou um restaurante. Nas outras só havia gente, boa, má e também assim-assim. E toda a gente vinha à minha rua para se abastecer. Era uma rua muito movimentada, ainda o é, mas nada parecida com o que um dia foi. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A loja do senhor Janeira, “a” mercearia, foi durante muitos anos o centro de tudo. Na altura, já lá vão muitos anos, tudo parecia girar à volta da mercearia, daquela mercearia. O senhor Janeira e a irmã, enfermeira muito competente e que trabalhava num dos grandes hospitais da cidade e fazia uns serviços de enfermagem nas redondezas, e a mãe deles, eram o centro do centro da rua. Pela pequena loja deles passavam todas as empregadas de toda a gente de bem da rua, e mais as das ruas que havia à volta da minha. Por lá se ouviam desabafos, mexericos, e conversas de circunstância. Até que apareceram os hiper-mercados e os clientes fugiram, e na mesma altura a velhice o atacou, e à irmã, como antes tinha feito à mãe deles. Por fim, depois da morte da mãe e mais tarde da irmã, sucumbiu à falta de clientes e fechou a mercearia tendo vendido o terreno onde ela estava instalada. Acabou a viver sozinho, falando quase com ninguém, tendo como única companhia um cãozito de raça cão, já sem os desabafos, os mexericos ou as conversas de circunstância com que antes o animavam, esquecido por muitos, lembrado por muito poucos. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quase sem dar por ela, sinto saudades desses tempos. Como se fosse hoje, começam a chegar as figuras do passado, sem que para mim olhem, entretidas no seus afazeres. A senhora alta, comprida, que vivia na esquina, larga o amanho da terra que ainda tem, ou a lida da casa e vem à rua gritar pelo neto “Chiiiiicooo!”, e o Chico que não respondia, nunca respondia, era uma dor de alma ouvir aquela avó quase aflita e às vezes até uma canseira, e a avó que não parava de gritar por ele, até que muito tempo depois se ouvia lá do cimo da rua, de longe, “Já vooooouu!”, a empregada do doutor da casa amarela que à porta do senhor Janeira, com os pés no passeio e a cabeça dentro da loja, pede duas cebolas e três batatas, ah!, e também dois tomates e uma alface, que o senhor doutor gosta muito, ponha tudo numa saquinha que eu vou ali à farmácia aviar um medicamento para o menino que tem tosse e já cá venho buscar e logo à tarde cá virei pagar, - não é preciso menina, diz o senhor Janeira, fica na conta, o outro doutor, de verde, que de verde sempre se vestia, a sair da garagem no seu Renault verde, sempre cedo na manhã, tudo verde, que na Guarda Fiscal era preciso ser-se pouco verde para dar com as sacanices dos malandros, e a garagem a fechar-se pela mão da filha ou da esposa amantíssima, nunca vistas na rua, a não ser por breves momentos, sem que alguém delas soubesse o que quer que fosse, pagando tudo a dinheiro, falando de nada, só das compras, - quanto é?, obrigado, que a vida delas só a elas pertencia, nada na conta do mês do merceeiro, homem bom mas que não tinha nunca ninguém com quem falar a não ser as empregaditas dos doutores da rua e, se calhar por via disso, tudo fazia para que se tivesse uma conta mensal lá na loja para fidelizar os fregueses e ter mais um motivo para dar uma de conversa, pouca que fosse. Meus pais e mais tarde eu, quando já homem com vida instalada e filhos para criar, tínhamos. Não custava nada e sempre se ajudava o homem! </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hoje já não mora nenhum deles lá na rua, morreram todos e os herdeiros venderam as casas, mas a saudade maior vai para o senhor Janeira e para a sua mercearia. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Bebo a minha cidade como outros bebem o que está à sua frente em cima da mesa do café. Mesmo sem dar por isso, mesmo que o não queira, distraído ou nem por isso.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não sei porque me lembrei de tudo isto. Às vezes é assim, lembro-me de coisas que hoje já nada têm a ver com o meu dia-a-dia. Acontecimentos, pessoas, actos e factos, que fui bebendo ao longo da vida. Coisas de que nos lembramos com o avançar da idade, creio eu. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Qualquer dia sou um velho, como outros o foram antes de mim, e só me vão restar estas recordações, e também a capacidade de olhar para elas com a calma e com o desprendimento de quem tem muito mais, mesmo que não tenha.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://www.aventar.eu/2010/12/15/como-se-fora-um-conto-a-mercearia-do-sr-janeira/"><span style="color: white;">. </span></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-75432083439446622182010-11-29T10:47:00.002+00:002010-11-29T10:51:59.931+00:00A EPOPEIA DAS FRANCESINHAS NAS INVASÕES FRANCESAS<div style="color: white;"><span style="font-size: large;">.</span></div><span style="font-size: large;"><b>COMO SE FORA UM CONTO</b></span><br />
<span style="color: white; font-size: large;">.</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">I</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Vivia-se no ano da graça de 1809 e o mês de Junho. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Soult, General e mais tarde Marechal, regressava a casa triste, acabrunhado e abalado com a derrota. A bem da verdade não tinham sido os Portugueses a vencê-lo, tinham sido os Ingleses, mas isso era ainda uma desonra maior. Perdera fama, prestígio e muita gente nesta campanha. E só fora ‘dono’ da cidade pouco mais de dois meses. E, diga-se, de uma cidade destroçada pela recente tragédia da Ponte das Barcas, de que só ele tinha sido o responsável. Tinha sido muito pouco tempo para que a cidade lhe tivesse perdoado ou pelo menos passado a ignorar a sua responsabilidade de invasor. Só tinha podido andar pela cidade nas alturas em que estivesse escoltado pelos seus mais próximos guardas pessoais.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Era de noite e o General tinha fome. </span></div><a name='more'></a><span style="font-size: large;">Apesar de a Galiza estar ocupada pelas suas tropas e no trono espanhol estar o irmão de Napoleão, José Bonaparte, há dois dias que só comia fruta dos pomares por onde passava e um caldo horroroso que Pascal, seu novo escudeiro, lhe preparava com o que ia encontrando pelo caminho. Estava a ser difícil o regresso por terras espanholas, os Galegos também lutavam contra o invasor, e os seus mais dedicados criados tinham desaparecido. E que falta lhe faziam, já que um era o seu cozinheiro particular que sabia segredos culinários que mais ninguém sabia e o outro o padeiro cujas mãos para amassar pão de diversas qualidades o levara ao seu serviço. </span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Há já alguns anos, a bem dizer muitos, que esses dois homens o acompanhavam. Teriam morrido? Teriam sido capturados pelas gentes do Porto? Não sabia e não tinha hipóteses de os ir procurar. Que maçada!</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Com eles tinham desaparecido, mortos ou capturados, muitos escudeiros, muitos soldados, alguns animais e as três ajudantes de cozinha, Nanette, Suzette e Margarette. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">O General e mais tarde Marechal salivava ao pensar nos petiscos de Trippe. Aqueles molhos, aquelas sandes, o pão do Moullet, a dobrada que aprendeu a comer nos últimos meses, o feijão. Felizmente as três criadas conseguiam trazer-lhe dos mercados, todos os dias, legumes e frutas frescas e carnes para serem cozinhadas. Graças à sua beleza e simpatia, os locais não lhes faziam mal. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Tudo lhe bailava à frente dos olhos, incluindo as ajudantes de cozinha, fazendo-o entrar em delírio. Estava já a perder a esperança de os encontrar o que de facto nunca veio a acontecer.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">As três criadas e ajudantes de cozinha do General eram muito amigas. Oriundas dos subúrbios de Lyon, tinham ido para Paris, ainda muito novas, mal tinham feito quinze anos, para trabalharem como criadas para todo o serviço, numa casa de uns senhores muito abastados que tinham uma família enorme.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Lá conheceram Monsieur Trippe, o chefe cozinheiro, que a par de muitos agrados que lhes exigia, lhes proporcionava uma vida calma e sem preocupações.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Soult, ainda General e visita assídua da casa, era apreciador de boa comida, e um dia conseguiu convencer o cozinheiro a mudar-se para o seu serviço exclusivo no Exército Francês, pagando pesada indemnização aos donos da casa e seus amigos. Trippe aceitou depois de impor a companhia das suas três ajudantes, imprescindíveis, dizia, na confecção dos petiscos que Soult tanto apreciava. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Agora no Porto, perdidas e órfãs de General e de Trippe, as três meninas Francesas procuravam de um modo ou de outro, encontrar alguém que as acolhesse, fosse a troco do que fosse, tarefa que não se mostrou muito difícil de executar. Estavam dispostas a tudo. Já não tinham a protecção de Soult, que tinha sido derrotado e fugira para a Galiza, e estavam perdidas numa cidade quase desconhecida. Pelas suas cabeças os pensamentos atropelavam-se num turbilhão desgovernado. As lembranças e as saudades de casa e da família misturavam-se com saudades e desejos mais comezinhos, como fossem os carnais, os económicos e os alimentares. Tinham sido surpreendidas pela invasão das tropas e viram-se no meio da batalha quando faziam compras na Ribeira. Estavam a escolher os bróculos, os tomates e os agriões, e também as alfaces e as pencas de que o ainda General tanto gostava, para lhe prepararem um almoço magnífico, quando a luta começara. Tinham até negociado já a compra de vísceras de vitela e um suculento naco de carne, mas tiveram de deixar o negócio perder-se.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Desde criança que Moullet trabalhava na padaria de seu pai. Lá aprendeu a confeccionar os mais diversos tipos de pão, em especial uns redondinhos e pequenos, fofos e saborosos, que eram procurados por gentes de todo o lado em Marselha.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Quando fez dezassete anos, foi convocado para o Exército Francês onde depressa se impôs como padeiro. Aos vinte anos foi recrutado para servir o General Soult que quando provou os seus pães, o informou de que ele trabalharia para ele para sempre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Natural de uma aldeia a norte de Nice, Trippe trabalhara em tudo quanto era oficio, desde a amanha da terra até ao roubo quando a fome apertava. Foi num dos assaltos que cometeu, ainda não fizera dezoito anos, que foi visto e reconhecido pelo dono da casa e teve de fugir. Foi para longe, só parando onde se julgou a salvo. Entrou numa estalagem a sul de Lyon, onde pediu trabalho. Aceitaram-no como ajudante da cozinheira, trabalhando a troco de comida. A cozinheira adoptou-o como seu protegido e, recebendo carinhos como só Trippe sabia dar, ensinou-lhe tudo o que sabia, inclusive alguns segredos que já vinham de sua avó, a melhor cozinheira que Lyon alguma vez vira. Aprendeu os mais diferentes modos de cozinhar carnes com poucos ingredientes, e a utilizar ervas aromáticas e molhos. A cozinheira morreu dois anos depois e Trippe ficou dono da cozinha da Estalagem. Foi lá que conheceu e travou alguma amizade com um ‘bom vivant’ que o convenceu a substituir a cozinheira que adoecera em casa dos pais, em Paris, e que se sabia não mais trabalharia em condições.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sabendo que iria ter uma vida regalada e com um bom salário, Trippe aceitou. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Os petardos e os tiros sucediam-se e matavam gente ao lado deles. Estavam longe do centro da batalha, que era o lugar que lhes competia dado o trabalho que efectuavam, mas mesmo assim já tinham morrido alguns camaradas, não se sabendo se por via dos disparos franceses ou luso-britânicos. Lá em baixo, junto ao rio, as tropas Inglesas e Portuguesas tinham atravessado o Douro e estavam a derrotar os soldados Franceses, que começavam a debandar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Moullet e Trippe, transidos de medo, e tremendo como varas verdes, esconderam-se numa casa velha do Campo da Regeneração (actual Praça da República), após terem fugido do quartel militar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A dona da casa, que via muito mal e ouvia ainda pior, resolveu acolhê-los e por lá acabaram por ficar até terem aprendido a falar um Português decente e compreensível.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">II</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Passaram-se alguns anos após estes acontecimentos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Vamos encontrar Moullet, Trippe e as três amigas a trabalhar em Valongo numa estalagem.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Após a fuga de Soult e dos seus soldados, as tropas Luso-Britânicas ainda os perseguiram, regressando tempos depois com a certeza de que os Franceses tinham sido completamente derrotados e não voltariam. Engano total, já que eles tentariam de novo a conquista de Portugal em Setembro do ano seguinte, comandados por Masséna, tendo sido igualmente derrotados, mas de facto não voltaram ao Porto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Nanette, Suzette e Margarette, trabalharam em tudo e mais alguma coisa nos vários tascos da Ribeira, até que um dia, Trippe, ao fazer compras no mercado local as viu e encaminhou para a sua estalagem. O reencontro delas com os amigos Franceses, ainda para mais elas e o cozinheiro eram provenientes da mesma terra, permitiu que a felicidade transbordasse e passaram a ser, num muito curto espaço de tempo, para além de amigos e companheiros de trabalho, para além de patrões e empregadas, também confidentes e por fim amantes, numa relação confusa e aberta conquanto muito sigilosa. Nunca ninguém se percebeu da íntima ligação entre estes cinco Franceses, e nós nunca a saberíamos, não fosse Ninnette, tetraneta de Suzette, nos ter contado e mostrado umas cartas muito antigas que possuía, onde esses amores eram descritos com algum detalhe mas com muito carinho e admiração por sua avó.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Na estalagem, que já tinha uma clientela fixa e muito dedicada, todos trabalhavam alegremente desde o alvorecer até noite cerrada. Eram felizes e bem aceites pela comunidade os Franceses que tinham vindo com a invasão. A sua simpatia e os petiscos com sabores novos e apetitosos que apresentavam fizeram a sua parte, a cordialidade e o bem saber receber das gentes do Porto fizeram o resto. A vida cheia de dificuldades tinha ficado para trás.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Moullet fazia um pão que rapidamente ganhou fama. Era feito à moda deles, dos Franceses, e tinha um sabor diferente dos conhecidos na região. Gentes vinham de longe para lhe comprar os “moletes”, como eram conhecidos, que mesmo com um ou dois dias de fabrico eram maravilhosos de comer, ou apareciam unicamente para os comerem com os petiscos que Trippe confeccionava.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Trippe por seu lado reinventou sandes e molhos, e mudou a maneira de confeccionar um dos pratos mais tradicionais do lugar onde estava. A sua fama de excelente cozinheiro fazia com que fosse conhecido em todo o lado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">As meninas, que eram bastante bonitas, para além de ajudarem nos cozinhados e fazerem as limpezas, serviam às mesas, insinuavam-se aos clientes não os deixando no entanto abusar, e eram de uma simpatia assombrosa. Muita gente vinha também à estalagem só para as ver, olhar para elas e coquetear um pouco, na esperança de poder ter mais do que era devido.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A estalagem passou, em pouco tempo, a ser conhecida por “A Casa das Francesinhas”.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mas o seu reconhecimento popular não se ficava pelos petiscos em geral, pelo pão e pelas meninas. Havia o vinho! </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">O vinho que acompanhava os petiscos, servido na estalagem, era novo e especial. Nunca ninguém tinha provado nada assim. Palhete, apaladado e com gás natural, e razoavelmente graduado. Todos se perguntavam onde eles o arranjavam, já que ninguém sabia como e onde se fazia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Moullet fazia segredo da origem do vinho. Alguns anos antes, quando viera com Soult invadir Portugal, passaram por Trás-os-Montes, por uma terra perto de Vila Real. Lá, ele e Trippe vasculharam tudo à procura de vinho para servir o General, e não conseguiram encontrar. Desapontados, mas não convencidos, partiram para a terra seguinte, e para a seguinte, até que conseguiram encontrar o que pretendiam. Depois da derrota Francesa, Moullet resolveu fazer um passeio pelas terras por onde passaram anos antes e curioso pelo insólito caso que tinha presenciado, voltou à aldeia onde não havia vinho. Na primeira taberna onde entrou, provou o mais maravilhoso vinho que alguma vez bebera. Lá não se falava de outra coisa quando o assunto era a bebida. Tinham enganado os Franceses, enterrando o vinho que tinham, e mais tarde, quando eles se foram embora, ao irem desenterrá-lo, descobriram que aquele tempo debaixo da terra tinha provocado que o normal vinho que eles sempre tinham conhecido se tivesse transformado numa bebida de excepção. Era o vinho de Boticas, que Moullet se propôs a comprar em quantidade, e que agora era servido na sua estalagem. Por ter sido enterrado, tinham passado a chamar-lhe “O Vinho dos Mortos”, e assim se conservou esse nome até aos nossos dias.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ao longo dos anos a popularidade da Estalagem das Francesinhas foi crescendo, bem assim como, a espaços, as barrigas das três meninas. A certa altura, eram já dez os pimpolhos que por ali corriam e gritavam em brincadeiras continuadas. Olhando para eles não se conseguia ver bem quem era filho de quem, já que eram todos muito parecidos uns com os outros, como se fossem todos gerados pelo mesmo pai e a mesma mãe. E, como é bom de ver, eram o orgulho daqueles cinco pais babados.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">As comidas que serviam na estalagem foram ficando cada vez mais requintadas, sendo já procurados pelos seus nomes de guerra, e o vinho, único na região, vinha em carroças desde longe, ninguém sabia de onde. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aos domingos faziam as refeições na sala grande, que tinha sido construída recentemente, e que albergava uma multidão. Também o número de quartos da estalagem tinha aumentado, por causa dos catraios, mas também pelo procura de local onde dormir que tinha começado a haver. Muitos forasteiros paravam a descansar antes da sua entrada na cidade do Porto, aproveitando para saborear a boa comida e bebida lá servidas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Para além do Vinho dos Mortos, havia dois tipos de refeição que eram servidos constantemente e que ainda hoje, nos nossos dias, existem espalhados agora por tudo quanto é local. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Um ostentava e ainda tem o nome do seu inventor. Trippe sabendo da predilecção dos Portuenses pela dobrada, preferência existente desde a época dos descobrimentos, usou os seus conhecimentos culinários e reinventou a maneira de a confeccionar, misturando molhos usados na sua terra natal e feijão às entranhas das vitelas, transformando um prato que já de si era bom, numa iguaria gastronómica digna de Reis. Ao longo dos anos, deixou de se chamar Dobrada à Trippe, e passou a chamar-se simplesmente Tripas à Moda do Porto, sobrevivendo com esse nome até à presente data, sendo hoje em dia uma delicia procurada por pessoas de todo o mundo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Outro, foi desde o princípio conotado com as meninas da Estalagem. Usava-se em França, naquela altura, uma sandes feita com carnes e enchidos e também com queijo, dentro de um pão. Moullet decidiu pedir a Trippe que a fizesse usando para tal o pão mais conhecido que ele fazia, o molete (também este, o molete, tal como o vinho dos mortos e as tripas, sobreviveu ao tempo e ainda hoje, na região do Porto, se chama assim a este tipo de pão). O seu amigo e cozinheiro assim fez mudando a forma de apresentação, retirando o queijo de dentro do pão e colocando-o por cima deste regando-o depois com um molho muito quente que só ele sabia fazer. A sandes era de tal modo boa, que começou a ser conhecida por francesinha, em honra das meninas da estalagem, e procurada diariamente pela população da cidade. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Com o passar dos anos, com a morte das meninas de Moullet e de Trippe, com o casamento dos seus filhos com os naturais da cidade e com o desinteresse dos herdeiros deles pelas coisas da culinária e pelos pergaminhos que ostentavam, o segredo desta sandes desapareceu, regressando nos anos cinquenta do século passado, pelas mãos de um ex-emigrante em França, na altura empregado de um famoso restaurante do centro do Porto, que sabendo desta história, ou talvez não, decidiu recriar, quase cem anos depois, a famosa sandes, dando-lhe o nome por que ela fora conhecida, e usando os mesmos ingredientes usados na sandes do século dezanove, regando-a com um molho cuja confecção tinha aprendido nos tempos em que viveu e trabalhou em Paris.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ficaram assim perpetuadas as Francesinhas e a sua vinda para Portugal, bem assim como uma série de grandes acontecimentos que marcaram a vida da região do Porto e que tiveram origem na segunda invasão Francesa ao nosso País.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">José Magalhães</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">(www.atributos-1.blogspot.com)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-13528838820080703932010-11-10T10:46:00.001+00:002010-11-10T10:56:00.174+00:00VÍGAROS QUE MERECIAM SER PRESOS<div style="color: white;">.</div><b>COMO SE FORA UM CONTO</b><br />
<div style="color: white;">.</div><link href="file:///C:%5CUsers%5CJOSMAG%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quem nos disse que já sabia o que nos ia acontecer? Todos e mais os outros! </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Há muitos meses, anos até, que se ouve nas ruas, nas mesas de café, com vozes baixas e medrosas mas também em frases inflamadas e ditas bem alto, a revolta surda das gentes anónimas. E no entanto… !</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Em nenhum momento o povo Português teve qualquer tipo de dúvida (excepto os mandantes deste pobre País e também os que querem vir a sê-lo, mas esses não pertencem ao povo) de que a Justiça em Portugal não funciona nem funcionará tão cedo, de que ninguém irá para a cadeia no famoso caso Casa Pia, da mesma forma que as dúvidas não existem sobre o mesmo desfecho em qualquer dos grandes casos de Justiça que ainda hoje correm nas barras dos tribunais.<br />
<a name='more'></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ninguém alguma vez duvidou de que o Orçamento para 2011 acabasse por ser aprovado, pese embora todo o folclore protagonizado pelo governo e por alguma oposição. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Toda a gente sabia que o actual Presidente da República se iria candidatar, apesar dos tabus em que é useiro e vezeiro e a que sempre nos habituou.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não há quem não saiba, por força das evidências, que o ano de 2011 vai ser ainda mais terrível que o actual, embora ouçamos todos os dias o ainda nosso Primeiro a dizer que estamos cada vez melhor e que não precisamos do Fundo Monetário Internacional no nosso País.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Todos sabemos da falta de credibilidade do nosso governo a nível Nacional e Internacional, fruto das sucessivas mentiras e enganos do ainda nosso Primeiro e do seu Ministro das Finanças.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não há dúvidas algumas, seja de que espécie forem, de que o ainda nosso Primeiro não quer governar e que espera ansiosamente que alguém piedoso o coloque dali para fora o mais rapidamente possível, e que no fundo, ninguém quer, hoje, o seu lugar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Há muita gente do nosso País que duvida da capacidade do líder do maior partido da oposição para vir a ser o nosso próximo Primeiro e ao mesmo tempo o salvador da Pátria, e não se revê em qualquer outro que por cá existe.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Todo mundo Português sabe da enormidade de vigarices que por cá existem, dos roubos, desvios, compadrios, mentiras, subornos, influências, e de outros actos ilícitos e criminosos praticados pela grande maioria dos responsáveis pelo nosso País, e aceita que a Justiça feche os olhos ou finja que não vê, esperando no mais profundo do seu íntimo que um dia chegue a sua vez de ser e fazer como eles para poder enriquecer rapidamente. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Face a tudo isto, e a ainda uma mão cheia de coisas que não abordei aqui, só se pode concluir que o que nos acontece é totalmente culpa nossa que só falamos e nada fazemos de consequente, e que, enquanto povo, somos uma cambada de carneiros imbecis e ignorantes, e seguidores cegos de líderes vigaristas que mereciam ser presos e condenados a trabalhos forçados para todo o resto das suas vidas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mas isto vai tudo melhorar, o nosso País ainda vai ser um Pais em condições, com gente honesta e solidária, um dia, quem sabe, quando e se houver uma invasão ou uma outra revolução, quando toda a população de vígaros for presa, quando mudarmos a educação e as mentalidades das pessoas, ou quando mudarmos totalmente as gentes que cá vivem.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: white;">. </span></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-83550863708281310882010-09-17T11:36:00.001+01:002010-09-17T15:06:45.682+01:00ROSA DE PORCELANA PINTADA<b><span style="color: white;">. </span></b><br />
<b>COMO SE FORA UM CONTO</b><br />
<div style="color: white;">.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWjYmlGVGqDFeALcJIfk-AxbHjWX7JrRPqSvWZSm-ZojVcDCVg7oYB98Ves6l4Ao4lL0GHGTwI-5aN0FWD13GoFjUv5N_ONnX-RK9DjAHIUtMYHBxb-yJCLb6ekww7NA6bQsVBtiUJ8l4/s1600/Rosa+955X.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWjYmlGVGqDFeALcJIfk-AxbHjWX7JrRPqSvWZSm-ZojVcDCVg7oYB98Ves6l4Ao4lL0GHGTwI-5aN0FWD13GoFjUv5N_ONnX-RK9DjAHIUtMYHBxb-yJCLb6ekww7NA6bQsVBtiUJ8l4/s400/Rosa+955X.jpg" width="400" /></a></div><span style="color: white;">. </span><br />
<div style="text-align: justify;">No princípio do século vinte os hotéis e pensões tinham quartos para alugar que não possuíam quarto de banho. Este situava-se normalmente ao fundo do corredor e servia todos os quartos desse andar. Havia até pensões que tinham um só quarto de banho para os diversos andares dos quartos.</div><div style="text-align: justify;">Na minha família havia um Padre. Quase todas as famílias tinham pelo menos um. Este, pelos anos vinte do século, era já entrado na idade. Teria bem mais de sessenta anos.</div><div style="text-align: justify;">O Tio Padre, fazia palestras e orava em muitos locais para onde era convidado. Um dia teve de se deslocar a Chaves, em pleno Inverno, para falar, a convite de uma qualquer organização. Foi de Paços de Ferreira, onde residia, para Chaves, de charrete, como era hábito naquelas alturas.</div><div style="text-align: justify;">Chegou a Chaves já o dia tinha acabado</div><a name='more'></a>havia muito tempo, <span id="more-1073067"></span>e dirigiu-se a uma pensão que ele conheceria bem, e onde já tinha quarto reservado. Jantou e recolheu-se.<br />
<div style="text-align: justify;">Algum tempo depois, já em trajes de dormir, imagino-o eu em camisa branca e gorro por causa do frio, teve vontade de urinar. O frio era tanto que não lhe apetecia nada deslocar-se pelo corredor até à casa de banho.</div><div style="text-align: justify;">Usava-se na altura e ainda se usou durante muitas décadas, um pote em cada quarto para utilizar sempre que as necessidades fisiológicas apertassem. Procurou-o por baixo da cama e como não o encontrou percorreu o quarto, que era pequeno, de ponta a ponta, não se esquecendo de procurar dentro do guarda-fatos, nas gavetas do pessiché, e por baixo da mesa de cabeceira. Nada! tinha levado sumiço. E ele apertadinho de todo, e o frio que apertava, que em Chaves, no Inverno, a coisa é dura.</div><div style="text-align: justify;">De um modo ou de outro, o meu Tio Padre lá conseguiu resolver o seu problema.</div><div style="text-align: justify;">De manhã, lavou-se na bacia que estava no quarto, usando para tal a água quase congelada que já lá estava e que ele havia despejado no dia anterior de numa jarra de porcelana que tinha uma rosa pintada, limpou-se a uma toalha de linho que lhe tinham colocado no quarto para esse efeito, desceu para tomar o pequeno almoço, pagou a estadia e abalou para o seu destino.</div><div style="text-align: justify;">Horas de pois, a empregada da pensão entrou no quarto para as limpezas normais e reparou que em cima do pessiché estava a jarra da água com um bilhete encostado e que tinha qualquer coisa escrita nele. A pobre da rapariga não sabia ler, o que era comum nessa altura, e desceu as escadas em passo de corrida dirigindo-se ao dono da pensão.</div><div style="text-align: justify;">- Ó se Maneli, o sô Padre esqueceu-se disto. Estava encontado à jarra de porcelana, a que tem a rosa pintada, que o senhor mandou colocar lá no quarto.</div><div style="text-align: justify;">- Mostra lá rapariga.</div><div style="text-align: justify;">A moçoila entregou-lhe a folha de papel, o sr Manuel colocou os óculos na ponta do nariz, e leu:</div><div style="text-align: justify;"><b>Rosa de porcelana pintada</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Perfume não pode ter</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Aqui deixo a minha graça</b></div><div style="text-align: justify;"><b>E o perfume do meu ser</b></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span style="color: white;">. </span></b></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-78094336876181815792010-08-24T09:39:00.001+01:002010-08-24T09:41:27.638+01:00AS FÉRIAS GRANDES<div style="color: white;">.</div><b>COMO SE FORA UM CONTO</b><br />
<div style="color: white;">.</div><meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CUsers%5CJOSMAG%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No tempo da minha juventude, já lá vão muitos anos, e da de quase todos os que têm mais de trinta anos (os meus filhos mais velhos já têm), as férias grandes eram mesmo grandes. Tão grandes que, por vezes, nos víamos a pensar que nunca mais chegavam as aulas. Eram três meses inteirinhos, compridos, muito compridos, feitos de noventa dias a fazer pouco ou nada. Nessa altura, tínhamos, eu e os meus muitos primos e a maior parte dos meus amigos, a praia, desde as nove da manhã até mesmo ao final da tarde, uma estadia de uma ou duas semanas em casa de familiares no campo, e outras tantas em casa de outros familiares, na montanha. Mais tarde, na juventude dos meus filhos, as semanas na montanha tinham já acabado, com o desaparecimento dos familiares que por lá viviam.<br />
<a name='more'></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Os meus primos, os meus amigos e eu, e mais tarde os meus filhos, pertencíamos a um grupo de privilegiados, uma vez que a maior parte da população das cidades não tinha as nossas possibilidades de escolha, nem muitos familiares predispostos a aturá-los durante parte das férias. Esses, passavam quase todo o tempo na mesma casa de sempre, na mesma praia de sempre, na mesma rua de sempre, sem mais nada que fazer que fazer nada, pensar, ver as ervas a crescer e as marés a subir e a descer.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Por nosso lado, a par do nada ter para fazer, tínhamos tudo. Para além das praias, das marés, das ervas e da rua de sempre, quando íamos para o campo ou para a montanha, tínhamos os frutos, os animais, a lida da terra, os passeios na velha bicicleta pesada e sem mudanças, os campos e a montanha. Passávamos os dias a brincar com paus, fingindo serem juntas de bois ou espadas ou até mesmo cavalos, contemplando os frutos a amadurecer dia a dia, ou extasiados a olhar os vales e as montanhas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O ter nada para fazer, fazia-nos bem. A todos, os privilegiados e os que o não eram. Nisso, estávamos todos no mesmo «barco». Aprendíamos a lidar com o aborrecimento, com o lento passar dos minutos que às vezes mais pareciam horas, e a conviver com o tédio, tratando-o por tu. Essa aprendizagem permitia-nos pensar e aprender a fazê-lo, observar tudo à nossa volta e desenvolver capacidades para conseguirmos estar de bem com a vida. Aceitávamos o que tínhamos e não éramos menos felizes por isso. As horas e horas que o dia tinha, que conforme as férias iam passando cada vez mais custavam a passar, desde o alvorecer ao cair da noite, mais não eram que uma fatalidade com que tínhamos que conviver. E com todas essas poucas coisas, esse tempo que nunca mais acabava foi-nos muito útil, e éramos felizes.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hoje, tudo é diferente. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Nos quase três meses de férias, os nossos jovens têm, quase, de tudo. Muito poucos terão o campo ou a montanha para passar uns dias rodeados de ar puro. Mas têm a praia nas zonas quentes do planeta (que as da nossa terra são fracas) para onde vão passar oito ou quinze dias no meio de uma multidão de turistas, têm televisão, PsP’s, consolas, bicicletas, clubes de férias, worshops onde podem aprender a andar de skate ou a pintar paredes com graffitis, aulas para aprender a cozinhar, a andar a cavalo ou a cavalgar as ondas, e toda uma quantidade de coisas destinadas a entreter os miúdos e a desviar dos pais a «chatice» de os aturar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não têm sequer tempo para pensar. Não reparam no amadurecimento da fruta ou no crescimento da erva, não olham para o mar extasiados com o bater das ondas sempre diferente, não perdem o olhar nos vales entre montanhas. Não desenvolvem a criatividade nem inventam brincadeiras uma vez que já lhas entregam feitas e empacotadas. Jogam joguinhos de lutas, de corridas, de construções, a sós, parados em frente a um ecrã de computador. Passam o tempo ocupados, de manhã à noite, em actividades compradas, quase sem tempo de desejar que as férias acabem. E mesmo assim, se por qualquer razão estão um quarto de hora sem terem qualquer coisa de diferente para fazer, muitos deles ficam aborrecidos, entediados, sem saberem o que fazer nem como, perdidos num mundo que desconhecem, e demonstram uma infelicidade tremenda.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sinal dos tempos ou a notória falta de tempo e oportunidade para fazer nada e aprender a pensar na vida?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Será que não se pode mudar isso, para bem deles?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: white; text-align: justify;"><o:p> .</o:p></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-86491365742760186262010-08-18T14:41:00.002+01:002010-08-18T21:54:53.571+01:00PARA ESTES NÃO HÁ FUNERAIS DE ESTADO<div style="color: white;">.</div><b>COMO SE FORA UM CONTO</b><br />
<div style="color: white;">.</div><meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CUsers%5CJOSEMA%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
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<h3 style="text-align: justify;"><meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CUsers%5CJOSEMA%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
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</style> </h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">Conheci-a num Centro Comercial. Vendeu-me alguns artigos de que eu necessitava e alguns outros que eu não sabia que queria. A sua simpatia era contagiante e o seu sorriso alegrava a alma.<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">A conversa, essa, veio naturalmente, e ficamos como que amigos. Fiquei a saber que o trabalho era bom e gratificante, que gostava do que fazia e que fazia o que gostava. Só tinha vinte anos mas já trabalhava há perto de quatro. Por incapacidade económica não tinha estudado mais que até ao fim do ensino obrigatório. Talvez que um dia continuasse. Por agora, sentia-se bem assim. Estava a subir na carreira de empregada de balcão, e até já mandava em parte da sua secção. Para além disso, tinha outros interesses que lhe tomavam todo o tempo disponível. </span></span><br />
<a name='more'></a><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">Era bombeira voluntária. Andava nas ambulâncias a transportar doentes de e para os hospitais, e também no terreno a apagar os fogos que outros atearam em terrenos que não eram dela. E era assim, porque queria que assim fosse. Sentia-se bem a fazer o bem à comunidade, e como ela, havia mais umas quantas na sua corporação. Não era a única bombeira.<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">No Sábado anterior, tinha saído do seu trabalho pelas dez da noite, dirigiu-se a casa, pegou na farda e foi para o quartel, de onde seguiu para o Gerês. Foi ajudar a apagar o fogo que já lavra há muitos dias por aquelas bandas. Regressou perto das quatro da manhã e às dez, já estava de novo no seu posto de trabalho, no Centro Comercial, uma vez que o seu horário, rotativo, implicava estar lá à abertura da loja. As dificuldades superam-se quando outros valores mais elevados aparecem, disse-me.<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">Não lhe perguntei pelas motivações que a levavam a fazer o que faz. Não sei que exemplos familiares ou de amigos a levaram a enveredar por aquele caminho. Não lhe perguntei pelo medo que teria muitas vezes de sentir, ao ver-se rodeada de labaredas, ou se valia a pena tanto sacrifício. Falou-me disso e do seu voluntariado como bombeira, com o à vontade e a naturalidade de quem se sente bem consigo mesma, e com orgulho, como se fosse um objectivo de vida.<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">Lembrei-me da bombeira Josefa, morta enquanto combatia o fogo ateado por fanáticos intolerantes ignorantes e básicos a mando de energúmenos, e do silêncio a que os bombeiros, na sua generalidade são votados. Ninguém lhes reconhece o valor, nem tão pouco o sacrifício individual e anónimo mas esperamos sempre que cumpram a sua “obrigação”. Só nos lembramos deles em alturas de aflição, ou quando são notícias de jornais e televisões pelos piores motivos, quando se aleijam gravemente ou quando morrem durante o combate às chamas. E estes homens e mulheres só lá estão por dedicação social, nunca pelo que recebem ou podem vir a receber em termos económicos. Mesmo assim, para estes, os que morrem, não há funerais de estado, não se dá o seu nome a ruas, não se ouvem discursos laudativos dos políticos, nem há pensões gordas e vitalícias para os seus familiares.<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">Os incêndios provocam a morte de bombeiros, arruínam o País, enriquecem os que trabalham com madeiras e as empresas que promovem as campanhas de combate a fogos, e levam-nos a conhecer políticos incapazes e incompetentes, negligentes e criminosos, que falam de prevenção com palavras mansas, mas que nada fazem ou deixam fazer para implementar quaisquer limpezas de matas ou contratar vigilantes, ou ainda em sede própria, criar penas pesadas para incendiários e seus mandantes.<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">De todos os Municípios Portugueses, apenas vinte têm planos de emergência, e dos Planos Municipais de Defesa da Floresta contra os incêndios, poucos foram concretizados em planos operacionais.<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">O único Parque Nacional de Portugal, sofre ano após ano, a fatalidade de não ter gente competente e/ou meios para ser gerido de acordo com o seu estatuto de conservação. E no resto do País, o mesmo se passa. Verão após Verão, ano sim ano sim, é a chuchadeira de sempre, com os mesmos a ganharem indevidamente e todos os outros a perdermos (vidas incluídas). Onde estão assumidas, política e criminalmente, as responsabilidades do Ministério do Ambiente e do da Administração Interna?<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">Quantos de nós seríamos capazes de dar tanto da nossa vida aos outros, sem reconhecimento que não seja o de sabermos que cumprimos com o que consideramos que é de direito, seja qual for o voluntariado a que nos dediquemos, bombeiros, ajudantes e acompanhantes de doentes, tratamento dos sem abrigo e de tóxico-dependentes, ou quaisquer outros.</span></span><span style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></h3><h3 style="text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;">A minha nova amiga merece tudo o que de bom lhe possa acontecer na vida. Guarda os seus momentos de lazer num lugarzinho pequeno e arrumado, gastando o seu tempo livre em proveito da comunidade com a simplicidade que só alguns, bons, conseguem.<o:p></o:p></span></span></h3><h3 style="color: white; text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;"><o:p> .</o:p></span></span></h3><h3 style="color: white; text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;"><o:p><a href="http://www.aventar.eu/2010/08/18/como-se-fora-um-conto-para-estes-nao-ha-funerais-de-estado/"><span style="color: black;">Aventar</span></a></o:p></span></span></h3><h3 style="color: white; text-align: justify;"><span class="uistorymessage"><span style="font-weight: normal;"><o:p><span style="color: black;"> </span> </o:p></span></span></h3>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-512234289777873451.post-72598545578398846012010-08-16T09:35:00.001+01:002010-08-16T09:35:09.837+01:00O SENHOR ADÉRITO, ENGRAXADOR<div style="color: white;">.</div><b>COMO SE FORA UM CONTO</b><br />
<div style="color: white;">.</div><meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CUsers%5CJOSMAG%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b>Já lá vão muitos anos, mas as lembranças fluíam com rapidez. <o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: white;">.<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sentado à mesa de um café da baixa Portuense, olhei os meus sapatos e pensei em quanto me saberia bem que aquele café tivesse um engraxador. Apeteceu-me ter os sapatos limpos, escovados e a brilhar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Se ao menos ainda houvesse engraxadores! Já há muito que os não via. Os últimos estavam naquela entrada de um prédio da rua Sampaio Bruno, quase em frente à Casa da Sorte. Havia também um ou dois, que paravam na Praça da Liberdade, quase na esquina da rua da 'engraxadoria'.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Antigamente, não havia café que não tivesse um, e havia trabalho para todos. Todo o homem que se prezasse gostava de ter os sapatos a brilhar. Hoje são raros, os engraxadores, já que sapatos a brilhar ainda os vai havendo, e homens que se prezem ainda há um ou outro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: white;">.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O sr Adérito era franzino, </div><a name='more'></a>pequeno, de pele muito branca e sem barba. Homem dos seus quase cinquenta anos, não parecia ter mais de trinta.<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Eu era ainda um chavalo. Nem vinte anos tinha, e na altura, só se era homem depois da maioridade, e essa só vinha aos vinte e um. Hoje não é assim. Os putos, ainda mal desmamados e recentemente saídos de debaixo das saias das mamãs, na sua maioria dependentes inteiramente dos progenitores, chamam-se a si mesmos e de pleno direito, homens, e podem até votar e influenciar a vida de um país.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Loiro, de melena lambida e cabelo muito fino, o sr Adérito tinha o tique de, movendo rapidamente cabeça, atirar com a melena para o cimo da cabeça, tirando-a da testa e da frente dos olhos. Tinha sempre um cigarrito ao canto da boca, muitas das vezes, apagado, e ia assobiando fados no meio das histórias que nos contava.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Era homem de muitos conhecimentos da vida, mas de poucos estudos. Tinha tirado a quarta classe, com alguma dificuldade por ser o filho mais velho e haver necessidade de ajudar nos trabalhos da casa, dos irmãos mais novos e do quintal, e depois, findos esses estudos, tinha ido trabalhar para os campos do Senhor D. António, lá na terra. Teria na altura onze anos. Aos quatorze fugiria para o Porto, e por cá se mantivera desde então. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Até aos dezoito, trabalhara em toda e qualquer coisa, tanto boa como má, e nessa altura fizera-se engraxador por influência de um grande amigo, conquanto recente. Pouco tempo antes tinha ido dar com os costados ao chilindró por via de um assalto a um café, mal calculado e mal executado, e lá conheceu o Neca engraxador, internado no mesmo edifício por motivos idênticos, que nas horas vagas, e por amizade, lhe ensinou a arte. Quando saiu da pildra, abraçou esse ofício.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No café onde o sr Adérito trabalhava, um café grande na rua de Ceuta, parávamos nós, estudantes, para lanchar, jogar bilhar na cave, e de longe a longe, estudar. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O homem, com um sorriso constante na face, era um bom conversador, e eu um bom ouvinte.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Aos poucos fiquei a saber o que era possível saber-se da vida dele. Tinha seis filhos, um de cada mulher, e vivia sozinho num quarto de uma pensão de quinta categoria, com vistas de rua, na rua Formosa, com serventia de uma cozinha e de um quarto de banho que ficavam ao fundo do corredor do seu andar, o terceiro. Cantava fado duas ou três noites por semana, a troco de um magro jantar e de uns copitos de vinho.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dos filhos pouco sabia, a não ser do mais novo, e das respectivas mães, nada, a não ser da última. Andava no Tribunal com ela, por causa de uma pensão de alimentos para o filho, que ele não podia dar. Não tinha com quê, dizia. O pouco que ganhava mal dava para pagar o quarto e para comer. E ele que comia tão pouco. Não conseguia engolir e o estômago tinha minguado. Ficava enfartado logo que bebia um copo. E como bebia outro e mais outro, a comida não cabia. Devia ser por isso, confidenciou-me um dia, que tinha apanhado aquela doença dos pulmões, que o não largava e que o obrigava a tossir constantemente. O cigarro também não ajudava. Eram dois macitos por dia. Dos pequenos (cada maço só tinha doze cigarros), baratitos (custavam sete ou oito tostões, 0,8 escudos), os mata-ratos (nome que na gíria se lhes dava na altura). Kentuchy, era o nome da marca. Tinha de ser desses baratos, que o dinheiro não chegava para mais. Mas o Juiz não estivera pelos ajustes e mandara-o pagar uma fortuna. Quase trinta escudos cada mês. E ele tinha lá os trinta escudos para pagar. Trinta escudos eram uma fortuna. Pensavam que ele era rico ou quê? Cada engraxadela custava menos de um escudo, e não engraxava mais de dez pares de sapatos por dia, nos dias bons, queixava-se ele. A média andava pelos cinco ou oito. Daí tinha ainda de tirar para comer e para o quarto e para os cigarritos, que o café e um ou dois bagacitos, ele podia tomar de borla no café. Tinha também de comprar a graxa e as tintas, e os panos estavam a ficar rotos, e as escovas sem pêlos. Não podia. Não dava para tudo. Mais valia ficar com o puto com ele. Era mais barato. E ele que até gostava muito do miúdo. Era parecido com ele. E tendo vindo tarde, era quase como um neto. Mas a mãe não queria, precisava do dinheiro que sobrasse para as coisas dela, que o que ganhava a lavar escadas não chegava. Só se fosse roubar... falava com o som a diminuir, terminando quase a ciciar. Mas que não queria, já tinha passado por essa vida e não queria voltar. E, dizia meio a brincar, que nem tinha saúde para isso.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O dilema do sr Adérito era enorme, e nós, amigos dele, ficávamos tristes com o seu infortúnio. Resolvemos então dar-lhe dinheiro, pouco, só para ele poder pagar a pensão do filho. Entre todos arranjávamos vinte e cinco escudos todos os meses. E assim, durante mais de dois anos, em todos os meses, excepto no Agosto, porque não estávamos presentes, lá lhe entregávamos o dinheiro, sempre até ao dia oito, que era quando ele tinha de fazer o pagamento. Tal e qual como se fosse uma renda de casa.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Um dia, ainda o Inverno era uma criança, não apareceu. Às vezes acontecia, desaparecia durante dois dias ou três. Eram os pulmões, ou o estômago ou então outra mazela qualquer, e voltava sempre, um pouco mais debilitado. Mas não voltou desta vez, e ninguém sabia o que lhe teria acontecido. Não havia notícias. Teria morrido? Esperava-se que não, coitado do homem. O tempo passou. Uma semana, duas, um mês, dois, três, cinco meses, e aos poucos deixamos de falar diariamente dele. Só um dia por outro. No café havia agora um outro engraxador. A lembrança do nosso amigo, impedia-nos de gostar muito deste novo. Nem sequer era simpático.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Acabou o ano lectivo e começou outro. E do sr Adérito, nada.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Chegou Dezembro e o Natal contagiava-nos a todos. Toda a gente andava com uma alegria renovada. Faltavam poucos dias para o dia vinte e cinco. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Estava o meu grupo a tomar café logo depois do almoço, numa sexta-feira com sol, quando uma sombra parou à porta de vaivém. Disse bem, uma sombra. Não era mais que isso. A sombra do sr Adérito, e ele na ponta dela, na soleira. Especado, olhando para dentro do café. Estava mais magro, muito mais. As roupas, com melhor aspecto do que as que habitualmente usava, pareciam penduradas num cabide. A cara ainda mais branca, os lábios sem cor. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Já tinha passado quase um ano. Tinha chegado a nossa prenda de Natal. Sendo o Natal quando um homem quiser, pode acabar por ser em Dezembro, como naquele ano.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Com um sorriso nos lábios dirigiu-se a nós depois dos cumprimentos da praxe aos ex-colegas do café. E falou, e falou, e falou. Que tinha estado internado, que tinha sido uma urgência, que nem tinha tido tempo de avisar fosse quem fosse, que tinha passado um mau bocado, dos pulmões pois claro, que o mudaram de sanatório para outro longe do Porto e que quando saiu, já com a saúde menos abalada, por lá ficou, numa terra vizinha, a trabalhar de engraxador e a fazer uns biscates. Que já estava melhorzinho, mas que tinha de ficar lá pelas montanhas, que o ar era bom e lhe fazia bem. Que tinha vindo ao Porto por nossa causa. Vinha devolver o dinheiro. Ganhava bem lá pela vila onde estava. Vivia com uma senhora que o ajudava bastante, e tinha de devolver o que lhe tínhamos emprestado. E puxou do dinheiro para nos dar. Vinte e cinco escudos por mês vezes tantos meses, muitos. Queria pagar tudo. Que tinha de ser. Não ficava de bem com ele mesmo se assim não fosse. Qualquer dia morria e não quereria ficar com aquela dívida por liquidar. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não era emprestado, tinha sido dado, dissemos, mas nada o conseguiu demover, e tivemos de aceitar o dinheiro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ao fim de duas, três horas, nem sei ao certo, tão curto me pareceu o tempo, um carro veio buscá-lo, com uma senhora ao volante. Parou à porta, com o motor a trabalhar, e lá foi ele embora, para não mais o vermos, com um breve aceno e um sorriso nos lábios, feliz por ter cumprido o que entendia por correcto.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">E nós aprendemos muito, com mais esta lição de vida, de decência e de honestidade, que nos ajudou na nossa formação como homens.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Tempos depois, houve uma revolução, e os homens como este entraram em vias de extinção.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: white;">.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Passaram já tantos anos que suponho que o sr Adérito já tenha morrido, por certo que sim, por causa da doença e tudo, mas na minha memória continua ali, a engraxar uns sapatos a seguir a outros, sempre bem disposto, assobiando, contando histórias, no café da rua de Ceuta.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Que pena já não se encontrarem por aí, com facilidade, homens assim! </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não sei nem sequer imagino quem possam ser os filhos do sr Adérito. Como não sei o seu nome de família e não há a quem perguntar já que os donos do café são agora outros, nada poderei fazer, mas imagino como seria bom que eles pudessem saber desta história do pai deles.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: white; text-align: justify;"><o:p>.</o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div>José Fernando Magalhãeshttp://www.blogger.com/profile/18277852577252123239noreply@blogger.com0